Стихотворения. «И вновь я в этот день осенний напрасно помню о тебе…»

Так между сорняков цветок растёт весенний —

заложник и герой губительной глуши.

И промелькнувшим лишь, как призрак, силуэтом

картинный наш портрет в историю войдёт,

как след единственный от нас на свете этом,

как след ничтожных дел и мелочных забот.

День нашего праздника

Когда приблизится наш путь до разветвленья,

и, будто как наедине,

эмоций красочных пленённые свершенья

приходится увидеть мне,

тогда я вижу лишь сквозь ширму просвещенья,

сквозь глянец правильных очей

затверженный порок, беспечность, ослепленье,

обман и глушь привычных дней.

Когда начертано и ревностно и мило

Все в стройный выстроятся ряд,

и властная затем, пожизненная сила

натянет гордо твёрдый взгляд,

тогда я слышу лишь, как точно, в приговоре,

больших речей нескладный звук,

навязанной мечты глотающее море

под громом хлопающих рук.

Когда широкою и ярко ядовитой

обтянут лентою себя,

и словно, станет жизнь и полной, и открытой

им после праздничного дня,

тогда я знаю лишь пожизненные цепи

своих сомнений, чувств и дум

и вновь отторгнуто я вижу, как нелепы

туманной жизни свет и шум.

Когда счастливых лиц сплотится вновь собранье,

чтоб напоказ запечатлять

своё цветущее достоинством призванье,

в чистейшую альбома гладь, —

тогда предвижу я с презрительным прозреньем,

как буду много лет спустя

смотреть под всё таким гнетущим впечатленьем

на вечно лишнего себя.

Когда на жалкий миг поднявшийся напиток

умелой, смелою рукой

плеснут в стаканы всем, как мучащий избыток

лет лучших в жизни сей пустой, —

тогда я помню лишь растерянные годы

а в них – мерцающий обман,

ведь от мечты моей остались только своды

над пропастью незримых ран.

Когда, протянутый легко и без участья,

в конце торжеств напрасно дан

заветных, будущих побед, стремлений, счастья

мне символический стакан,

тогда сей чудный день мне станет безнадёжно

поминовенья смутным днём,

днём верной памяти о всём, что так ничтожно

я схоронил в краю чужом.

_________

Но вера у меня одна живёт святая

(её не сгладит торжество),

что, гладь альбомную в грядущем пробегая

с дрожаньем взгляда своего,

не стану чувствовать за жизнь мирского рая

ни слёз, ни скорби… ничего.

Обращенье (К Д. М.)

Обращенье странно, туго

я пишу к тебе,

хоть почти как друг для друга

были мы в толпе.