Memoria. Стихотворения

Это время, сгустившись, впечатало прошлое в вечность:

Тот, другой – это ты и не ты…

Погляди на него и беги, ибо губит беспечность,

Сохраняя не суть, но черты.

Чей-то образ размытый, из прошлого весточка, камень,

Расколовший стекло забытья,

Промелькнул закоулками памяти или веками,

Точно над облаками летя.

Приземлившийся ровно по центру зеркального круга,

Он избавит сознанье от пут:

Вот, как пишут, как дышат, как знаются люди друг с другом,

Вот, как любят, как плачут, как лгут…

    12.

Мысль

Этой тоненькой книжки страницы,

Эти странницы в мире вещей —

Через них моя мысль разлетится,

Певчей птицы беспутная дщерь.

Что ей горы, леса и болота,

Плеск воды и полуденный зной?

Никакие мирские красоты

Не прельстят её к жизни земной.

Ей постыло скитаться по свету…

Выше, выше – к вместилищу душ,

Где в дрожащих огнях силуэты, —

Двух миров пограничье нарушь!..

Там, где звёздный колышется невод,

Говори на земном языке —

И кометой по тёмному небу

Прокатись, как слеза по щеке.

    22.05.20

Или нет

Строить планы смешно. Выхожу и гляжу на дорогу.

Или нет: никуда не хожу, а гляжу из окна.

Словно карты в колоде, тасую покой и тревогу

И сдаю их, пока не останется карта одна.

Сквозь стекло наблюдаю за жизнью, текущей снаружи.

Или нет: наблюдаю за жизнью, застывшей внутри.

И, движенье неясное снова в себе обнаружив,

Я его заглушаю, считая в уме: раз, два, три…

…девять, десять, одиннадцать… двадцать один… тридцать восемь…

Или нет: восемнадцать, семнадцать, шестнадцать, пятнад…

Вперемежку, как дети, конфет и прощения просим

У того, кто всегда в нашей зоне слепого пятна.

Я прошёлся по комнате. Было туманное утро.

Или нет: была ясная ночь, и я лёг на кровать.

Всё – безумье; но звёздное небо придумано мудро,

Чтобы разом и светом, и тьмой с головой накрывать.

Я уснул, но не понял, когда, на оборванной фразе…

Или нет: я проснулся, чтоб фразу закончить свою.

Мне неведом тот путь, по которому движусь, но разве

Не поэтому вновь я на пыльной дороге стою?..

    28.05.20

Утро в деревне

Моей матери

Я, как прежде, часами трудился над парою строк,

Словно путник, идущий по морю сквозь бури и грозы,

Но, закончив писать, я кладу карандаш на листок

И, окно распахнув, возвращаюсь в реальность из грёзы.

Тишина и покой. Жизнь замедлилась, словно во сне.