Стихи как молитва

В памяти осталось только море,

Канула в нем вечная мечта

Счастья миг в безбрежном мире горя,

Вновь волной накрыла сердце пустота!

О погоде

Снова грачи прилетели,

Что-то тут явно не так,

Либо виною метели,

Либо напутал вожак.

Холодом веет снаружи,

Холод крадет нас у сна,

Холод врывается в души,

Холодно, где же весна?

Ветер такой же холодный,

Как отголосок от стужи

Вечный порядок природный,

Силиться злобно нарушить.

Мысли, как руки замерзли

В горле застыли слова

Думать о чем-то серьезно

Устала давно голова.

Гаснет последней искрою

Вера в тепло и уют,

И пессимизма не скрою

В столь безотрадный дебют.

Медленно тает надежда

В летние знойные дни

И полагаю, как прежде

Вряд ли наступят они.

Солнце встает и заходит,

Не подтвердить этот факт,

Там, за туманами бродит

Нам, что рассвет, что закат.

Что ж говорить о природе,

С нею давно все не так,

Если нет веры погоде,

Все остальное пустяк.

Любовь и море

Было счастье ли тому виною,

Или миг, когда душа была полна?

В том, что мы любили под луною

И признанья слышала волна?

В том, что все окончилось так быстро

И любовь, как прежде солгала,

Помнишь ту знакомую нам пристань,

От которой лодка отплыла?

Сниться мне любовь твоя и море,

В теплой неизведанной стране,

Среди всех испытанных историй,

Эта сказка всех дороже мне.

Этих волн, прибрежное шептание,

Потревожит душу средь ночи,

Скрипнет дверь, но больше на свиданье,

Не придешь ты в пламени свечи.

Вновь горит восток зарею новой,

Взявшись за руки, мы смотрим в небеса,

И луна прозрачною подковой,

Заставляет верить в чудеса.

Процесс творения

Скажи мой друг, когда стихи великих,

Читаешь ты, как  «отче» на зубок,

Не говоришь ли, что они безлики?

Не думаешь, что сам такое б смог?

Не потому ль, что имена известны

И критика их не дала бы прок?

А аргументы были б неуместны,

От тех, кто захотел им дать урок?

Конечно, нет, ведь дело лишь в творенье

И по нему мы судим о творце,

Его рукой водило проведенье

Оно и он – слились в одном лице.

Скажу тебе, как тайну, по секрету,

Стихи нельзя сложить, как новый дом,

Они не могут быть приправою к обеду,

Они растут в душе, как снежный ком.