Комар философии. Поэтический сборник

Яичко золотое пусть несёт,

с ним жизнь закрутится бодрее,

– пусти несушку в доходный оборот,

и поезжай искать гиперборею.

Ночь и день

Уходим в ночь, как будто в тень,

чтоб утром заново родиться,

и окунуться в новый день,

услышать, как щебечут птицы.

Увидеть, как встаёт заря,

как Солнце движется с Востока,

и ощутить – ты здесь не зря,

частица малая вселенского потока.

Свет

Холодный свет чужой планеты,

к зрачку нащупывает путь,

я снова думаю об этом,

ведь по-другому не уснуть.

Я думаю о бледном свете,

как о разумном существе,

спрошу его, и он ответит,

и мы утонем в волшебстве.

Продемонстрируем картинки,

всех наших будней и забав,

я расскажу ему как льдинки,

весной растают на домах.

Как раскрываются бутоны,

в луче их греющей звезды,

как солнечные блики в кронах,

невинно дразнят с высоты.

Спрошу я шаловливый свет,

о том, что есть и чего нет,

и попрошу ответить мне,

внутри ли он, а, может, вне.

Его ответы станут тайной,

моих красивых светлых снов,

в которых я и свет летаем,

не ведая земных оков.

Memento mori

Забыть ты можешь обо всём,

но только не о том,

что любят смаковать поэты,

трагически цепляющим стихом.

Что слава? – брюхо, скука, проза,

её удел – потешить спесь да лень,

но есть в раздумьях вечная заноза,

сдвиг полушарий, тлеющая тень.

У этой темы красота иная,

такая, что за деньги не купить,

и пусть коса старушкина простая,

её поэт предпочитает чтить.

Высоким слогом, безупречной рифмой,

всю страсть, вливая в скорбные слова,

чтобы старушке сердобольной с бритвой,

понравилась поэта голова.

Врата

Когда становится собой седое небо,

спускаясь откровением с вершин,

твой ум становится таким, каким он не был,

ни до, ни после всех иных причин.

В учёной книжице, забытой на скамейке,

загадок уйма – всех не перечесть,

но кинув взор на дуб, на кустик маросейки,

ты вдруг поймёшь, что все разгадки здесь.

Глазам неспешно приоткроется в природе,

загадочная сила творящей красоты,

её исконная начальность и несложность,

её пропорция вселенской простоты.

У каждого по жизни свой просёлок,

и дуб, и дом, забор да косогор,

кому милей грустинка, а кому весёлость,

кому кузнечный молот, а кому топор.