Космополис архаики. Готические стихотворения

Разве ангелов смерти нельзя искусить

Ни зарайскою кущей, ни Божеским лихом.

Возлетают и денно, и нощно оне,

Рукавами пустыми с земли им возмашем,

Леденеть пусть испробуют, гнити в огне,

Повлачатся в худом одеянии нашем.

Здравой будь, лихоимная смерть-простота,

Посиди на поминках по Божием Сыне,

И всего мы хотели снять розу с Креста

И цветочек сухой припасти сиротине.

Памятник

Мы храм возводили из глины

И слезы гранили нам речь,

Но все превратила в руины

Осенняя черная течь.

Сиреневой кровью фиалки

Горят на распутье дорог,

Тенями влечет катафалки

Цирцея в загробный чертог.

Мы здесь ожидали извета,

Летали вверху ангелки,

У Господа белого цвета

Просили – светлить потолки.

И вот сей чертог неохранен,

И вот нас камены манят

В лазури, где тенник возбранен

И мертвых пиитов хранят.

Ах, поздно теперь веселиться,

Прельщать небодарственных муз,

Бессмертным не стоит улиться,

Тристийский стопрочен союз.

Но время речи и молчанье

Возвысить до маковниц сех,

Где красное Гебы венчанье

На царствие милует всех.

Тот дом на Щепке иль на Мойке

Иным нотодержцам вспевать,

Тесно в Малороссии тройке,

Тще мрамором смерть лицевать.

Алмазы нам здесь положенны,

Затем царствий маковых строй,

А сказки на крови блаженны,

А сами усладны игрой.

Летят меловые квадриги,

Камен мировольных несут,

Серебра коснутся вериги,

Уснувших царевен спасут.

Высока помазаний треба,

Притроновый чуден удел,

Розарьи и маки для неба

Вноси, кто Христа соглядел.

Покрытые славой, к Отчизне

Спешили мы, словно гонцы,

Так пусть не язвят хоть при жизни

Терновые эти венцы.

Исчезла святая опора,

И вечно все ж в лунном огне

Парить будет пепел собора,

Как памятник нашей весне.

Архаические опусы

Пятый фрагмент

Вот суббота когда воспредстала в черни,

Смерть белеет одна вдоль точащих оконниц,

Наши слезы топят и серебро терни,

А излито оно в лед-молчание звонниц.

Се молчанье царям осеняло уста,

До ступниц и костей раздевало царевен,

Чадов усны молчат, аль их доля злата,

Пусть уйдут со церквей те, чей промысел древен.

Ангелы, Господарь, надвигают столы,

Вижди этих балов сапфировую яву,

Как одесно стоим в бельной требе хулы,

Как приносят испить нам лихую отраву.