Утро глухонемых. Стихи, верлибры 2018

хватит бегать во времени – возвращайся… но куда?

куда мне вернуться? где я сейчас?

где мое место?

вот так воспоминания о нас

путешествуют сквозь века —

обрастают ломкой витражной плотью,

тяжелым мазутным шумом турбин.

не бойся пустынь, желтой текучки жизни —

однажды каждая песчинка превратится в жемчужину,

в фрагмент ротовой полости, в легкого журавля,

в журчащий ручей,

ибо боль учит говорить

на языке совершенства.

здесь время, как улитка

здесь время, как улитка,

лениво ползет по кругу циферблата.

море становится на задние лапы

и с любопытством гончей обнюхивает небо,

а ядовитая синева запуталась в пальмовых листьях,

точно опытная мелодия

в пальцах начинающего пианиста

(день-ночь-день-ночь). ярко тает небесный бекон —

прослойки сала и мяса тонко сменяют друг друга.

прибой извивается —

сердитый ребенок в кресле дантиста.

прозрачной конницей может внезапно налететь тропический дождь,

посечь палашами теплых капель лицо,

изрезать подержанный, выгоревший мерседес,

но лето бессмертно, как мидас, превращающий всё,

до чего дотронется, в золото,

в зрелость,

в предел совершенства…

залив.

и кусочками моркови торчат оранжевые буи.

плывет в солнечном мареве профиль гостиницы —

многоликий циклоп с палицей.

засохшая пальма громадной ящерицей

напряженно застыла на стене воздуха

с максимальным растопыром лап, а за ухаб

истой дорогой начинается подобие хлипких трущоб —

сараи и домики – вросшие-в-плоть-ногти.

наглые псы, полуголые дети – занозы для глаз.

вот обломанный невиданной силой бетонный столб —

поломанная свеча, и вместо фитиля

из раскрошенного нутра торчит ржавая арматура.

здесь ты обгоняешь само время,

как улитка улитку.

но ненадолго,

и время гигантской волной

в конце концов настигает тебя.

2

спустя семь часов. ночная прохлада —

фигуристая мулатка в кофейно-синем платье

без музыки танцует фламенко в золотых туфлях

(каблуки увязают в остывшем песке).

ты смотришь сквозь ночное небо —

сквозь выгнутое стекло батискафа.

опустился на глубину, в алмазную черноту,

и, возможно, это приближается не самолет,

а рыба-молот.

вот оно – чувство жизни без прикрас и мишуры —

ты плаваешь в глубоком, как байкал, бассейне,

у бассейна высокие борта – не достать рукой,

и нет алюминиевых лестниц для спасения.