Судьбы суровый матерьял…

Рыжий

И картавый, и рыжий…

Ни обиды, ни зла…

Сядь, бродяга, поближе,

Покажи ремесла

Филигранные строчки, —

На три такта, на два

В дорогой оторочке

Золотые слова.

– Сядь…

И рыжий садится.

Наливает и пьет…

Занавески из ситца,

Рыбный суп и компот,

Сала тоненький пластик,

Хлеба серого шмат…

Никакой ты не классик

И собратьям не брат.

Просто жил, куролесил,

Создавал чепуху,

Средь подобных не весил,

Превращался в труху.

Говоря про нетленку,

Строчки слабые плел,

Жинку, верную Ленку,

До разлуки довел.

Прорицал: приумножишь;

Обещал: пропоешь;

Оказалось – не можешь,

Только плачешь да пьешь,

Пробиваешься воблой,

Благо, есть она здесь,

Весь какой-то прогорклый,

В пятнах плесени весь.

Ни врагов у порога,

Ни друзей, ни кого…

А ведь рыжий – от Бога,

И картав – от него.

Ответ

И не чета каким-то там Демьянам…

    С. Есенин

…конечно, я отличен от иных,

И не чета каким-то там не бедным,

Пусть, правда, иногда бываю вредным,

Зато люблю слова

И слышу их.

Мне это всё даровано судьбой,

Алтайскою распахнутою степью,

Крутой волной, кипящею под крепью,

И сумасшедшей высью голубой.

Вот где всему основа и начало,

Вот где истоки горя моего.

Попробуйте для звука одного

Добыть струну, чтоб песня зазвучала.

И я из «а» перетекая в «я»,

Рифмуя «у» и «ю» наудалую,

Дышу простором, женщину целую,

И, как птенец над кромкой бытия,

Предчувствуя окрепшее перо,

Заглядываю в бездну, замираю,

Отталкиваюсь, падаю, сгораю,

И, подставляя молнии крыло,

Вхожу в грозу на резком вираже,

Ликуя над свершившемся уже.

«Так я и жил в грязи, в опале…»

Так я и жил в грязи, в опале,

Слова искал везде, где мог —

На переправах, на привале,

На стыках судеб и дорог.

Я брал их влет, руками гладил,

Дышал теплом, катал во рту,

И по ночам в своей тетради

Я выставлял их на черту,

Как бабки на кон, по ранжиру,

От самых добрых до лихих,

И, трогая перстами лиру,

Я прятал золото под них.

И знай, мой друг, битком свинцовым

Сшибая кон в сиянье дня,

Что на кону лежит под словом

Не золото, а жизнь моя.

«Не изгой, не парвеню…»

Не изгой, не парвеню,

Развернув стихов меню,

Я листаю эту стаю,

И читаю и взлетаю,

И как будто наяву

В чудном космосе живу.

Вот искусство!

Вроде просто.