Дом Ра. Приключенческий роман, написанный предпринимателем о предпринимателях

Предположу, что разница супругов была лет двадцать.

Девушка издалека обожгла взглядом, подошла, перекинулись парой слов. А после коктейлей обменялись номерами телефонов. Уже на следующий день занимались сексом в отеле. Потом в другом отеле. Третьем. Четвертом… Спустя месяц такого марафона мне захотелось более или менее оседлой жизни, я пригласил переехать ко мне.

Брюнетка не согласилась:

– Зачем? Я плохо трахаюсь?

– Дело не в этом, – оправдывался я. – Хочется большего: семьи, детей…

После этого разговора отношения пошли на спад.

Я доставал её звонками.

Подстерегал возле дома.

Писал идиотские письма.

Отсылал громадные букеты цветов, открытки с пробитыми сердцами. И вообще вел себя так нагло, что барсуку-финансисту впору было меня пристрелить. Я гусарил, пил виски с утра, на фондовый рынок забил. Немногочисленные сотрудники фирмы уволились, а я никого не удерживал.

В принципе, я всё понимал. Но тогда мною управляли эмоции и обида. Хотя, по сути, на кого было обижаться, кроме себя самого?

Муж «испанки», Игорь Романович сам приехал в мой офис, без приглашения уселся в кресло.

– Здорово, рыжий! Бухаешь?

Я икнул.

– Испортили тебя деньги…

– Не! – возразил я, налил ещё виски. – Деньги не портят мужчин… По крайней мере, до тех пор, пока есть женщины, снимающие эту порчу…

И выпил жгучую янтарную жидкость одним глотком.

Он усмехнулся:

– Страдаешь, значит?

Я промолчал.

– Зря! Понимаешь, у нас с Анжелой договор. Я позволяю мимолетные увлечения, она взамен отдает мне свою душу.

– Как это?

– У неё нет от меня секретов – в принципе нет.

– Так ты в курсе всех её похождений?

– Даже номера в отелях вам бронировал.

– Вот извращенцы!

– Ну знаешь… Ты тоже не подарок. Завязывай с гусарством. У Анжелы бывали настойчивые поклонники, но ты перешел все границы. Завязывай, правда.

Я опять икнул.

– Осмотрись… – поморщился он. – Вырасти себе свой цветок.

Игорь Романович протянул визитную карточку.

– Вообще-то я строительным бизнесом занимаюсь. Надумаешь построить какой-нибудь город – звони!

– Да пошёл ты… – протянул я.

Он покачал головой и ушел, оставив после себя аромат дорогого одеколона.

Я же допил ирландский виски – всё, что оставалось в бутылке. Понял: не хватило. Мне хотелось забыться, но я не знал иного способа, чем алкоголь.