Мысли вслух. Сборник стихов

    А. Белый

Я так боюсь довериться словам:

они предательски мою раскроют душу,

чей тайный мир словами я нарушу

и потревожу ненароком хрупкий храм.

Та скорлупа, в которой я живу,

играет для меня роль жизненной защиты,

за ней мой мир домашний необжитый,

в часы вечерние где грежу наяву.

Лишь сумрак падает, неся с собою мглу,

уносит мысль меня в заоблачные дали:

они реальностью мне рано с детства стали,

и до сих пор несу я им хвалу.

Мне кажется: меня не так поймут,

лишь стоит мне раскрыть для мира душу.

Нет, не поймите ложно: я не трушу,

но в откровениях есть свой какой-то блуд.

Меня, быть может, все фигляром назовут.

Бог с ними!

Но в словах мне виден отблеск мира,

не покидая стен своей квартиры,

я вижу явственно любой его закут.

И, кажется, во мне слова живут,

звучат неслышно, уподобившись зарницам,

искре, блистающей во тьме темницы,

и вырваться не могут всё из  пут.

Не умерли в моей душе еще твои слова.

Я бережно храню их прежние созвучья,

но изменились нынче мы собственноручно,

и между нами поросла судьбой трава.

И странно, но слова теперь нам не нужны.

Они для наших двух сердец теперь обуза.

А ты?

Ты превратилась просто в Музу,

и для тебя отныне чувства не важны.

Рождение стиха

Но я не размышляю над стихом,

и право никогда – не сочиняю.

    К. Бальмонт

Сквозь мусор слов, нелепицу, аморфность

стучится мысль наружу из стиха;

спустя века тюрьмы, даётся ей возможность

заговорить от первого лица.

Она спешит, торопится напрасно —

её рождение на свет никто не ждёт:

рождаться мысли преждевременно опасно,

а запоздать – пропустит свой черёд.

На лист ложатся строчки-откровенья,

порядок слов как будто бы нелеп,

мысль скачет в рифмах строк попеременно

и прячется в слова, как тело в склеп.

И ничего на первый взгляд не происходит.

Сменяет ночь традиционно яркий день,

сезоны в срок приходят и уходят,

а солнце от всего бросает всюду тень.

Но незаметно смутно что-то проступает

в угрюмых взглядах страждущих людей,

и злость, скрипя, вглубь лика отступает,

и свет в глазах становится родней.

И зимы нынешние, вроде, злеют мягче,

и лето хмурое не так дождит паршой,

и солнце осенью, похоже, светит ярче,

и сердце каждое становится душой.

Жемчужина

Прекрасным мы порой не дорожим.