Мысли вслух. Сборник стихов

Вот мысль, хоть в помыслах бедна:

любовь бывает лишь одна.

5. Оставь о вечности мечты.

Не забывай: жизнь – это ты!

6. Чтоб твой закат не канул в ночь,

расти иль сына или дочь.

7. Рождает женщина не человека,

чтоб стать им, нужно жить полвека.

8. Ослу никогда не дано стать слоном —

хоть хобот имей он, а всё-таки гном.

Спешу

…близится моё молчанье…

    И. Северянин

Спешу: осталось мало дней,

а я сказать хочу о многом.

Дрожит рука,

бумага в ней

с трудом глотает слог за слогом.

Кому полезен был мой стих?

Кому он был судьбой,

отрадой,

кто в нём нашёл след слов своих,

или явился вдруг наградой?

Кому помог любовь найти,

кто помирился в ссоре с другом,

другой обрёл судьбу в пути,

а некто справился с недугом?

Кто рассмеялся невпопад,

вдруг призадумался немножко

и взял свои слова назад,

кто вдруг утёр слезы дорожку?

Разнообразен путь стиха

к тем,

кто душой ему внимает.

Порой достаточно штриха,

чтоб в нём увидеть мир, бывает.

Мой мир

Чем глубже взор мой в суть вещей уходит,

…тем шире мир становится кругом…

    Р. М. Рильке

И сердцу и уму я пищу находил.

    Е. Баратынский

Мой мир другому вряд ли интересен.

Что в нем найдет сторонний праздный ум?

Сомненья, поиски, раздумья? —

бессловесен

«полет» моих невежественных дум.

Мой ум буквально всё интересует,

его лишь чудо сделает другим.

Он зачастую радостно пасует

в вопросах быта.

Днем живя одним,

я предаюсь не свойственным мне мыслям:

куда уходит, канув в бездну, день,

какую роль Творец отводит числам,

как порождает свет лучистый тень?

Пытливый ум стремится дальше,

к звёздам,

где кроется загадка Бытия:

как птицы путь по ним находят к гнёздам,

в чем феномен у них наития,

зачем деревьям каждый год под осень

смертельный пышный царственный наряд,

семь почему цветов небесных, а не восемь,

тьма языков, что люди говорят?

На странностях нелепых мирозданья

покоится бессмысленная жизнь —

бесцельное случайное блужданье

белковых тел, познавших тяжесть тризн,

не смогших вновь на этом белом свете

свою судьбу себе предугадать.

Безмолвно гаснут звезды на рассвете,

и ни одна не может днем сиять…

Нет,

есть одна,

которая мне светит,

не угасая, ярко целый век.

Давно меня лучи ласкали эти,

бурлила жизнь тогда, как воды бурных рек.

Слова

Летают звуки звонких слов,..