Марина и Анна. Лирика

2014

***

этот город встречает гостей широтой парадных,

долготой пересадок в метро, где от ветки к ветке —

как воробушки. он тебе несказанно рад, но

всё равно будет долго ухлёстывать за соседкой.

этот город не взять измором, не обесточить —

он живет и гудит электричеством местных бесов.

ты бежишь – он хватает и ставит тебя на площадь,

и ты смотришь во все глаза, и тебе в них тесно.

у тебя зуб от холода не попадает на зуб,

шаг за шагом колбасит по улице в лихорадке.

ты не можешь понять: отчего это всё и сразу?

он кричит: «всё в порядке, дурочка,

всё в порядке!»

я не знаю, как выразить собственную тревогу:

небо под ноги, выстрел в голову, сон мне – в руку.

людям плохо – они ходят в церковь молиться богу,

я иду под дождем вслед за ними проститься с другом.

я от ревности жгу мосты и срываю крыши —

это чувство ничем обыденным не измерить.

этот город от года к году мне письма пишет,

но по старой привычке всё так же в меня не верит.

2014

ПО КРАЮ

когда ты уже будешь счастлив, мой человек?

вчера же весна, а сегодня заиндевело

стекло над парадной и выпала на траве

роса, и газон показался колюче-белым.

а время идёт, но ни слухов, ни новостей.

обрывками фраз несвязанных сыт не будешь —

известно, что дом распилен на сто частей,

туда, где жила я, вселились другие люди.

пусть счастье твоё прорастает хотя бы в них.

день мается.

лекарства идут с рецептом и без рецепта,

неделя забита рефлексией, как дневник.

чего же тебе не хватает, мой человек?

чего же ты скачешь и ластишься к той и к этой?

проблема живёт тараканами в голове,

они там кишат и мешают пробиться к свету.

всего-то – живи…

ожидание портит кровь.

а дальше – страшнее, снега заметут дорогу.

ты ходишь по краю наполненной стопки к богу,

ни разу не принимая его даров.

2014

ХОЛОДНЫЙ, СЫРОЙ И СИНИЙ

Жалко людей, уходящих в сырую ночь,

Без вести пропадающих на вокзалах —

Им не помочь, ничем уже не помочь.

Тех, кто по собственной воле уходит прочь,

Не испугать ни убийцей, ни снегом талым,

Ни темнотой чернильной, ни тем, что в ней.

Дома у них собаки скребут под дверью,

Падают книги, тени дрожат на стене.

Их не находят ни утром, ни по весне,

Их забывают, в них толком никто не верит.