Провинциальные тетради. Том 1

И завопят ленивые калеки,

Что пролежали здесь без года век,

О том, что им названье – человеки,

И гордо-звучно слово «человек».

Но все сметет с пути воскресший демон:

Пробирки, склянки, пепельницы и

Холодной бритвой полоснет по венам

И возвестит пророчества свои.

«Какая ночь, какая тишь!..»

Какая ночь, какая тишь!..

Но до утра уже полшага.

Все невесомо, странно, лишь

Огней естественна ватага.

И спят облезлые дома,

Укрывшись серой штукатуркой.

Какая чудная тюрьма,

Где вечно все играют в жмурки.

И натыкаются впотьмах

На куст оттаявшей сирени,

И мнут задумчиво в руках

Обрывки сонных наваждений;

Идут, не зная ни о чем,

И запинаясь о коряги,

И нервно дергая плечом,

Пытаются взмахнуть мечом

В порыве смуты и отваги…

«Это будет немного печальней, чем звук колокольчика сонный…»

Это будет немного печальней, чем звук колокольчика сонный.

Это будет похоже на память, что вдруг объявилась сегодня.

Шелест тонких страничек блокнота спешит в фейерверк заоконный,

Мне остается только осевший и тающий снег прошлогодний.

Что ж, на этом спасибо за милость, за миг, что еще не отравлен

Ни стрелой, ни забавною шуткой, ни завистью злобной и дикой.

Я и так понимаю, что сам я своей же рукой обезглавлен,

И откуда мне ждать или жаждать последнего жадного крика?.

Прогулка

Одет неброско – в костюме Босха,

со слоем грима.

Шагаю мимо

ларьков, лотков, старушек-развалюшек

и других неведомых зверушек.

Шагаю мимо

домов, столбов, витрин комиссионки.

Навстречу мне – две милые девчонки.

Я их люблю – я должен их любить.

Ходить

вот так абсурдно, но приятно —

одет опрятно…

Воды? – здесь рядом питьевой фонтанчик,

а за углом есть милый ресторанчик

с вином и коньяком —

он мне знаком – я в нем

частенько проводил приятные часы.

Весы

качнутся в сторону тревожно.

Я заказал мороженое – можно

позволить сладкий холод в теплый день.

Не лень,

совсем не лень

ходить, расталкивая ближних,

беспомощных и лишних,

таких же,

как и я.

Одет я – верх приличия.

И даже в шляпе фетровой.

Читаю Вику Ветрову.

Здесь, в парке,

не очень жарко.