Повести временных мест

В моем скиту, в моей высокой башне

из белой кости да из серебра,

зовется летом этот чай вчерашний,

слепых теней вечерняя игра,

плед, сигарета – здесь совсем не жарко —

и золотой заморский апельсин…

Я не нашла бы лучшего подарка —

от сердца к сердцу, только попроси!

А ты не пишешь и давно не просишь

ни бога, ни порога, ни тепла:

сам по себе ты, сам себе приносишь

ту радость, что я прежде берегла…

Но, если вспоминаешь, хоть нечасто,

мой строгий профиль, голос низкий мой,

то подари мне что-нибудь на счастье,

когда вернешься осенью домой…

Пожалуйста, купи мне на базаре,

что в пыльном южном городе один,

у девочки с блестящими глазами

ракушку – я прижму ее к груди!

Ты привези мне милую игрушку,

вселенского покоя завиток,

спиральную галактику – ракушку,

запомнившую моря шепоток.

Проверь, шумит ли в ней оно, как в чашке

шумит моя зеленая тоска…

Чтоб чайки, сосны, соль, песок, барашки…

…и чтоб в твоей спала моя рука.

    2016

Любовь

Любовь – это миг, когда понимаешь,

что купишь три ночи ценой тех лет,

в которых ни длительности не исправишь,

и тех, при которых ключа еще нет,

это – очередь в пасмурном мае

за победой в последней войне.

Любовь – это шаг от развалин империи

к степному поветрию, нимб очертя.

Какие бы нимбы мы прежде ни мерили,

теперь в нас – ночлежка для четных чертят,

и сколько грозили им строгими мерами,

а всё беззаконий пресечь не хотят.

Любовь – это облако, чьи очертания

на прошлое брошены сетью пустой,

море, что помнит наши скитания

на всех парусах под хоругвью святой,

и эти украденные свидания

с уходящей навек красотой.

Это стаи, что вопреки тяготению

летят на север, осколки миров,

что ранят стопы бродящей тенью

нищенки с именем гордым – Любовь,

рассвет на десерт ко всенощному бдению

родившимся под созвездием сов.

Любовь – это миг, когда принимаешь

весь мир с его песнями, даже без слов,

когда бесталанной облаткой таешь

в пасхальную вечность под хор голосов,

когда впервые касаешься клавиш,

взлетаешь выше железных лесов…

Любовь – это просто, когда ты знаешь,

просто знаешь, что это любовь.

    2016

Сигарета

Если бы ты, докурив меня, как сигарету,

молча выбрасывал за борт то, что осталось,

я бы сдавалась и вновь умирала к рассвету,

каждую смерть превращая в последнюю шалость.