Стихотворения разных лет

Но лишь ночь,

над равниной лесов

крылья сов

пронесут мой оранжевый крест,

и окрест

тех озер и лугов

кто услышит стенающий треск

– это я,

не пугайся во сне,

это я,

я распят на сосне.

Протягновенье твоих рук

здесь так близко, Полярный Круг

– в моренной россыпи домов,

в валунной глади куполов,

в свинцовых сполохах воды

и в окнах сколами слюды

– везде, во всем твои следы.

Ты ничего не пощадил

– ни плоской тундры площадей,

ни треск распиленных домов,

ни скрежет согнутых углов

– пируй же, Север, свой улов,

пируй, сияньями играй,

но на судьбу не уповай,

как я, как он, мой старый друг,

ведь без судьбы мы как без рук

и как без женских губ мужья…

– Ты видишь, Север, это я,

Я, житель сумрачных столиц,

дождей, каналов, странных лиц,

туманов, мокрых мостовых,

ночей нечерных, постовых,

мостков согбенных, тупиков,

канализации подков,

простертых пред панелью ниц…

Так знай же, Север, я – столиц.

Смотри за мной, лови, беги.

Ты слышишь гулкие шаги?

– Я вышел, начали…

Снова ночь.

Чуть заметно целует волна.

Тишина.

Ветер гонит оранжевый крест,

и окрест

проплывает чужая страна,

приведеньями узнанных мест:

колокольни обрубленной звон,

вонь

истоптанных в кашу дорог,

рог

неполной луны освещает порог

у часовни с разбитым окном,

гном Печерских лесов,

пропитой старикан,

вечно палит седую тайгу,

жгут костры по крутым берегам

рыбаки,

ждут мужей, заблудившихся в чайных,

платки,

ткет дырявое кружево бабка слепая,

чайка кружит у снежной границы припая,

Псков не гнется под кованой сбруей тевтонов,

Китеж вечно всплывает и вечно же тонет,

отражает Ростов предзакатное Неро,

звон венчает Покров с синеглазою Нерлью…

1965

«Отвори мне Спас на Крови…»

Отвори мне Спас на Крови

куполами в звездное небо,

не таись, не молчи – говори

– был ли я или не был,

был ли снег под ладонями чист,

иней таял как губы в губах,

купола эти звездные чьи?

Или все на верблюжьих горбах

уплыло в минаретную даль,

словно Севера снежистый дар

тем садам, где цветами миндаль?

Камерная поэма с уличными песнями

(Отрывок)

Говорят, что солнце на Востоке всходит

– у меня оно восходит в щели переулка

и по чердакам еще долго и сонно бродит,

прежде чем сквозь крыши прорваться гулко.