Автор пожелал остаться. Неоконченное продолжение

Не тот поэт, кто пьёт – он поступает глупо,

Не тот поэт, кто член писательского клуба,

Не тот поэт, кто слово в книги облекает,

А тот…

… Давай-ка чаю! Самовар вскипает!

Душа Победы

Майскими косматыми вечерами

За столом меж сыном и дочерями

В городе, который не потеряли,

На земле, которую сберегли,

Я сижу и слушаю разговоры,

Смысл не ясен мне до конца которых:

Скрыл надёжно сленга и стёба ворох

Суть того, о чём говорят они.

Веселятся дети и байки травят,

Жить, любить, смеяться и верить вправе,

И ответом шумной родной ораве

По душе расходятся кружева.

Им война – что нам продразвёрстка с НЭПом,

То, о чём никак не расскажешь рэпом,

Что-то из времён, где ни разу не был

Ни ты сам, ни чья-то душа-жива.

Я напомню вновь, если будет место,

Из чего у них получилось детство,

Из какого слеплены с ними теста

И отцы, и деды, и вся страна,

А они дождутся конца рассказа,

И, хотя меня не прервав ни разу,

Перейдут на прежние темы сразу,

И исчезнет, чуть промелькнув, война.

…Вечер словно нехотя катит к ночи,

В фиолет лазурь переплавить хочет,

Хоть вдали чужая гроза грохочет,

Засыпают дети и видят сны.

Пусть они их даже с утра не помнят,

В памяти лишь клочья, обрывки, комья,

Но без них не стало б того застолья,

Как не стало б мая и всей весны.

Сашка

Катясь с горы, растёт в лавину снежный ком,

С годами крепче лишь становится вино;

Дочь назвала на днях любовно индюком

За то, что отдал не на скрипку – на фо-но.

Курносый нос, хвосты и пара нежных рук,

И озаряет мир за вторником среда,

Но вот ты узнаёшь, кто именно индюк,

И жизнь уже не будет прежней никогда!

Творчество

Хоть костьми в муках творчества ляжешь,

Хоть отправишься лично на взлёт —

Никому ничего не докажешь

И никто ничего не поймёт.

Пусть сливаются в аплодисменты

Одинокие прежде хлопки, —

Ты всё менее ценишь моменты

Этих лишних движений руки.

И со временем примешь как данность

По наитию иль по уму:

Сколько б лавров тебе не досталось,

Это нужно тебе одному.

Это правда особого рода,

Это смысла лишенный поход.

И бессмертие здесь, и свобода,

И стремящийся в вечность восход.

Острые стрижи

Просыпаюсь. Первое, что вижу,

Где-то в небе веселы, свежи,

У порога Господа, не ниже,

Бреют небо острые стрижи.