Хор

и я никогда для него не спою и голосом не заморочу голову.

и он никогда, как во сне, не придёт, не протянет мне руку,

не скажет:

«оставь, он тебя не заслуживает», никуда меня не уведёт.

никогда, как в том сне, не достану его из голодного рта людоедки-земли.

и мы никогда не покурим в окно на моём подоконнике ночью,

смотря на луну очень преданно, нежно, почти раболепно, под славную мрачную музыку депеш мод,

и он не нагнётся к губам моим для поцелуя, и я не засну у него на плече.

и у нас никогда не появится общих фото,

и про нас никто не скажет, как круто мы вместе смотримся.

и он никогда мне не сделает комплимента.

и я никогда от радости не обниму его с разбега, а он никогда не поднимет меня над землёй.

никогда не будет у нас «наших» слов, приколов, песен, мест и праздников.

и он не научит меня языку, который знает, а я нет.

и я никогда не брошусь к нему за полночь в метель, а он ко мне, что бы ни случилось, чтобы побыть вместе.

и мы не посмотрим вместе никогда «суспирию», не сходим в театр или галерею.

и я никогда не решу свои issues, зацикливаясь на мучительном прошлом и страшном будущем.

и я не скажу ему правду, но я ему и не солгу – я скрою под одеждой гноящуюся душу.

и мы никуда не поедем в медовый месяц, и мёда не будет, один лишь зловещий серп.

и мы никогда не изменим друг другу, поскольку мы даже не вместе.

и он никогда не возьмёт мои зимние руки сибирские в свои ласковые питерские и не согреет их.

и я никогда по квартире не буду собирать его носки.

и он никогда не заплетёт мои волосы, делая меня своей.

и я никогда не увижу его утром рядом с собой.

и я никогда не увижу его уязвимым рядом с собой.

потому что он женился.

он на краю небес, а я в уголке моря.

он умер для меня.

о горе, горе.

love tears me apart and then puts me together

i hate him cuz he’s married but i love his fucking face

глаза размножила на вашей коже

возьми моё сердце

пустышку-ледышку

обрежь мои пряди

раскрой мне глаза

я поэт-инвалид

языком не владею

я обомлела

я обомлела

Олег Нечаев: олеговы слёзы

если бы рядом был путь, она бы прильнула к рельсам.

такая зажатая, и страх сдавил ей грудь, и не вздохнуть.

она ненавидит того, кого любит, ведь всё повторится:

она ухажёр, а он понимающий друг, он великодушный,

он такой важный, как хуй бумажный.