Коноплянка

Поэт не смотрит на часы,

он слышит время,

когда оно в окне летит

незримой тенью.

Он видит, как встаёт рассвет

в туманной дымке,

как солнечный играет свет

души на снимке.

И денег пусть не накопив,

он знает всё же,

что чем быстрее жизнь бежит,

то тем дороже

дождинок на стекле следы,

вкус лета спелый

и осторожные шаги

судьбы несмелой.

Мир, замерев, спокойно спит,

ослабив ножны,

рифмует лишь поэт стихи

до самой дрожи.

Нежности остатки

Я нежности остатки соберу,

чтобы не тронули их снежные метели,

пока снежинок танец поутру

напоминает мне, как в детстве пели

они, кружась неспешно за окном,

как опускались бережно на землю,

и мир был весь покрыт счастливым сном.

Но где ты, детство? Где ты, счастье? Где ты?

За окнами торопится зима

жить-не тужить и птицей-недотрогой,

что вырвалась из клетки, пьёт она

всю радость перед будущей дорогой.

Дымка

Я для тебя – в тумане лёгком дымка,

что исчезает утром за окном,

неразличимая в движении картинка,

что так привычна в поезде ночном.

Ты для меня – далёкая планета,

что ореолом в небесах горит

так высоко, что кажется – ни света,

и ни любви в ней нет для нас двоих.

Два ночника, светящихся во мраке,

два фитиля в мерцающем окне,

друг другу посылающие знаки

тепла на остывающей земле.

Музыка

Как много в мире праздных слов,

ненужных мыслей,

и только музыка нам всё

поёт о жизни.

Она звучит и сердце рвёт

сильнее стали.

Но жизнь всегда идёт вперёд,

а мы устали

от суеты, от серых масс,

от строя в ногу,

любви красивой напоказ,

и понемногу

мы разучились просто жить

легко и чисто,

кого-то преданно любить

светло, без смысла.

Отбив, как мячик от стены,

всех слов браваду,

душа всё ищет тишины

себе в усладу.

А сердце бьётся, как мотив,

и между прочим,

не о еде, а о любви

всегда хлопочет.

Как много в мире лживых фраз,

ничтожных мыслей,

и только музыка сама

поёт о жизни.

Снег

Снег белый все пути покрыл,

дома и лица.

А ты не жив, и не убит.

Не возвратиться

туда, где рвались паруса,

синело небо,

и создавались адреса

мест, где ты не был.

Снег заметает, что прошло,

и что проходит.

А в этой жизни, как назло,

не происходит

чудес, а только сыплет снег,

чужой и белый.