Коноплянка

Как в детстве

Мозг рисует невольно фрагменты слов,

называя, как в детстве, по именам

все намёки движений, метаний, снов,

чтоб себя отыскать, не сойдя с ума.

Неизбежное после – друзья, враги,

одиночество будто лишилось сна.

Лишь прислушавшись, слышно её шаги,

той судьбы, что так долго во тьме ждала.

Отступают назад все чужие дни,

и становится радостным тусклый взгляд.

Одиночество, ты уж меня извини,

но теперь я по жизни пойду одна.

Лето машет, как в детстве, своей рукой,

забывая, что завтра придёт зима.

Чтоб дорогой судьба не пошла другой,

я ей встречу назначу уже сама.

Таланту

Стихи не перестанешь слышать впредь,

завидовать тебе всё станут больше,

ты можешь взять и просто умереть,

но даже смерть твой не испортит почерк.

Ты можешь взять, и обрубив концы,

закрыться в доме, где гуляет ветер,

но даже там тебя найдут стихи,

другого рядом просто не заметив.

Придут они к тебе, когда ты спишь,

разбудят ночью или на рассвете,

лица слегка коснутся, не остыв,

как это делают в одном порыве дети.

Стихи не перестанешь слышать впредь,

завидовать тебе всё станут больше,

но если вдруг захочешь умереть,

учти, что смерть твой не изменит почерк.

В других городах

Дорогие мне люди в других городах

пишут письма в стихах, оставаясь вдали.

Я пытаюсь вглядеться, но тают в лучах

освещавшие ночью их путь фонари.

Я стараюсь понять нежность искренних слов,

то в руках подержу, то верну их назад.

Как такое бывает – крадётся любовь

осторожной пантерой, скрывая свой взгляд?

Я пытаюсь понять, но в других городах

одиночество тоже сегодня в цене.

Отрекаясь, любовь перестанет страдать

и напишет письмо равнодушное мне.

Чужое платье

Дней напридуманных объятья.

Зачем же так, скажи на милость,

я наряжаюсь в чьё-то платье,

чужое, что и мне сгодилось?

Читаю я чужие письма

и слушаю чужие речи,

а по ночам опять мне снится

тот сон, что душу мою лечит.

И привыкая жить в разлуке,

тебя уже не узнавая,

я нежные пытаюсь звуки

извлечь из грохота трамвая.

Дней напридуманных объятья.

Зачем же так, скажи на милость,

мы сочинили наше счастье,

а нам оно не пригодилось?

Ни слова о любви

Новые стихи твои.

Ожиданье гасит вечер.

Вновь ни слова о любви…

Только ветер, один ветер

крутит мысли и слова,

перемалывает строчки.