Гласные. Стихи

Пусть молкнет гул досужих голосов,

а море громко дышит, остывая,

и в скалы бьёт вода его живая,

и солнце в облака просыплет соль.

Пусть будет свет, рассеянный, но яркий,

и осторожным трогает теплом

за бок айву, упавшую на грядки,

и бражник воздух завихрит крылом.

И в небе пусть круги нарежет сокол.

И грозди сняты точно на Покров

янтарные, и время каплет соком:

густое и горячее, как кровь.

Стойкость

Когда уже, кажется, лето сдано и потеряно,

кровавит шиповник, и медью трясёт держи-дерево,

и взмылены волны – их ветер ведёт под уздцы —

в степи, среди сизой полыни, с дождём оживающей,

в засаде нет-нет да ещё поджидают товарищи:

колючие жёлтые бешеные огурцы.

Взведённый на товсь —

только тронь —

он взрывается, брызжется,

стреляет в упор семенами и солнечной жижицей:

пригорок не взят, значит, рано сдаваться ещё.

И тут же цветёт, даром что непогоды осенние,

и плетью – бросок.

Так упорно идёт в наступление,

что вдруг и на резком ветру по щеке —

горячо-горячо.

Внутри

Живущий в матерьяле

лишь раскрывает рот —

и сразу ливень жалит,

и солнце тучи рвёт,

распахивает руки —

и тянутся уже,

белея, жезлы юкки

из вороха ножей.

Лишь ступит в пыль степную —

улитки, унизав

как бусины, вплотную,

висят на стеблях трав.

Всё к месту, неслучайно:

когда горит закат,

обугленные чайки

в зрачках его летят.

Не знают мер и сроков

ночных дерев листы.

Дворов пустынных строки

в ежиных запятых,

ритмичный стук сандалий —

вещей привычный ход.

Останься в матерьяле,

и он – произойдёт.

Бумага

Не суй мене, господи, куды мене не просят,

а когда на что сгожусь – ведомо тебе.

Пятернёй за волосы – так и лезет проседь,

но никак не научусь верить да терпеть.

Умирать четырежды – было, знамо дело.

Откачают, стало быть, здесь трудись, душа.

Одесную от тебя я бы встать хотела,

ну а выйдет по грехам – то тебе решать.

В Херсонесе колокол безъязыкий, немый,

а вдоль моря черепки, глина меж камней.

Сверху чайки косяком плавают по небу,

вот и мне бы в небеса, да куда же мне?

Для чего-то ты меня вылепил из праха:

мял и гладил, стискивал, форму придавал.

Сколько дней ни отпусти – лучше петь, чем плакать,

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «ЛитРес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию (https://www.litres.