Традиции & Авангард. №3 (15) 2023 г.

Чего ни вообрази – жизнь переплюнет.

Сосед сворачивает в свою улицу.

В её конце – слышно – ложится снаряд.

«Мне туда», – говорит с тоскою.

«Мне хорошо. У меня есть кошка.

Ты заведи тоже. А лучше – выходи замуж».

Я смеюсь. Он машет рукой, улыбается,

на лице движется дублёная кожа.

Глаза подведены угольной пылью.

Столько лет прошло, и рудник разгрохали,

а до сих пор не смылась.

«На малой этой на земле…»

Филиппову

На малой этой на земле

Всё больше у меня соседей

С земли большой.

О ком-то знаю только имя

И позывной.

В иных краях и не бывала,

И города

Большой России знаю только

По их следам:

Вот Тула, Кострома, Калуга,

Новосибирск.

Вот Мурманск и Улан-Удэ.

Казань и Бийск.

Но вышло так, со мною рядом

Среди дончан

Стоит наш полк, наш Ленинградский —

И ополчан

Его знакомы позывные,

Как на сетчатке

Родных кварталов стройный план;

Как отпечаток

Небесной линии Петра:

Вот крепость,

За ней – Васильевский,

а там – учёный север:

Военный Мед и Политех.

А дальше, к югу —

узоры Царского Села,

И там, по кругу —

Ораниенбаум, Петергоф,

Златая Стрельна,

И будто слышен звон подков,

И всадник – стрельнет,

Слегка склонившись из седла,

Как на манеже.

Империя, восстав из зла,

Не будет прежней;

Но будет то, что сохранит

Её от мрака:

Какой-то парень, что ушёл,

Обняв собаку,

Жену целуя и детей

В залог надежды,

Что та империя, за ним —

Не будет прежней.

Юг и Север

Энею

У русских испанцев глаза горячи.

Они – как металл в точке плавки.

Один из них на меня кричит:

встань за спину, ты, малявка!

Встань за спину: наш партизанский край

охвачен огнём реконкисты.

Тебе не пристало здесь умирать,

тебе, чьи глаза искристы,

как лёд на припае береговом,

нежны, как цветок незабудки.

Мы сами наш край пройдём,

огнём очистив от скверны жуткой.

У русских нормандцев глаза холодны,

мечтательны, словно небо

над русским полем;

стальным дождём

они проливаются – где бы

ни вышел враг на родной рубеж:

в степи, на болотах, в море.

Мы добрые люди; скорбим обо всех.

О своих же скорбеть не стоит.

За них мы молча идём в поход

Звенит на морозе знамя:

Грозного Спаса;

очи Его

пламенны – наш испанец.