Лента Мёбиуса

И, ни о чем на свете не тоскуя,

Сидеть мы будем у воды,

Неспешно спелые плоды

Седой смоковницы смакуя;

И кажется, что горизонт виднее,

И что соленая волна

Не так, как раньше, солона

И обнимает берег все нежнее.

«Тоска, как кошка, в руки не дается…»

Тоска, как кошка, в руки не дается,

Но не уходит, по сердцу скребется,

Ее вином – и то не утолить;

Ну разве что – немного пригубить,

Раз жизнь в бокал сама как будто льется;

И, значит, ничего не остается,

Как осушить его и вновь налить;

И, может, все получится продлить

Еще на час, на вечер, на неделю,

На жизнь еще; ведь, может, в самом деле

Все дело в послевкусии одном?!

В приставках, в суффиксах, в холмах

супертосканских,

В корнях тысячелетних Гефсиманских,

Напитанных таинственным вином,

Что невозможно удержать в горсти

И невозможно мимо пронести.

«Как хорошо не мыслится на мысе…»

Как хорошо не мыслится на мысе,

Где золотой песок и плеск волны

Играючи наводят не на мысли,

А на ракушки и на валуны.

Оставшись здесь, ты больше не желаешь

Монетку в море теплое бросать;

И так легко, так сладко забываешь

Все те слова, что ты хотел сказать.

Как тени, ласточки мелькают в скалах

И разобьются, кажется, вот-вот;

Но только по небесным по лекалам

Уже расчерчен каждый их полет.

«Не начинай писать с последней строчки…»

Не начинай писать с последней строчки –

Пускай размер строки уже отмерен;

Не унывай, бери пример с верлибра,

Живи как он – и рифму не ищи;

На свете счастья нет, но есть свобода

Судьбу исполнить так, а не иначе,

Так, как исполнить можешь только ты;

И не ищи какой-то тайный метод,

Безумие – искать какой-то метод,

Ведь он есть путь, которым ты идешь.

«Зачем откладывать на завтра то…»

Зачем откладывать на завтра то,

Что ты не сделал ни вчера, ни поза-,

Что кануло уже сквозь решето

Быстрей и легче, чем крупица проса?!

Миг, как любой из нас, неповторим:

И создается ткань тысячелетий

За мигом миг, за мигом миг; и Рим

Один лишь есть, а не второй, не третий;

И чтоб не прекратилась эта связь,

Чтоб ткань ткалась как бы сама собою,

Живи не медля и не торопясь –

Как ровный плеск прибоя и отбоя;

Когда твое дыханье совпадет

Со временем – оно не прекратится:

Оно исчезнет, но не пропадет,

А в облако, а в птицу превратится.