Осенний театр

«Вспомни Екклесиаста…»

Вспомни Екклесиаста

Или Иеремию, Давида,

Может быть, Соломона, – нечасто

Вспоминаешь ты их, и забыта

Книга Иова и Даниила,

А Захарии и не читал ты.

Ни к чему. И когда это было!

До Афин это было, до Спарты.

Что тебе их пророчества, пенье,

Назиданья, повторы и струны,

Обращения к хору, сравненья,

Лани, серны, и звезды, и луны,

Но подумай, быть может, у Фета,

Пастернака или Мандельштама

В их стихах отозвалось всё это:

И волненье, и пламя, и драма.

«Где жизни нет, там нет и смерти…»

Где жизни нет, там нет и смерти,

И в небе так везде, везде,

И даже ангелы и черти

Жить не могли бы на звезде,

Любой звезде, любой планете –

Там либо пламя, либо газ,

А как влекут нас звезды эти

И как обманывают нас!

И вижу ночью, встав с дивана,

Что звезд, как снега, намело,

Что мирозданье без обмана

Существовать бы не могло:

Как ни убога наша мера

Для мирозданья, ни мала,

Его смущает наша вера

Перед лицом добра и зла.

Всё тот же шмель

Всё тот же шмель, что год назад, что два, что сорок.

Так вот кто, умерев, потом опять живет!

И огненный цветок ему всё так же дорог,

И кто тебе сказал, что этот шмель не тот?

Всё тот же шмель – вот так решается проблема

Бессмертия. Смотри: есть вечная весна!

Насколько же точней и проще эта схема

Придуманной для нас – и радует она.

Как видишь, не нужны небесные селенья.

Один цветок как кисть, другой – как бубенец.

Так может быть, не ты, а шмель – венец творенья?

Ты ссохнешься, умрешь, какой же ты венец?

«Как солнце светит из-за тучи…»

Как солнце светит из-за тучи,

Каким вселюбящим огнем!

Быть может, миром правит Случай,

А Бог присутствует при нем.

Сверкают лужицы, как блюдца,

И паутины блещет нить.

Но можно ль к случаю тянуться,

Его о чем-нибудь просить?

И снова всё накрыто мглою,

Затмилась даль, судьба горька.

И снова тучи надо мною,

Как стихотворная строка.

Но луч прорвется из-за тучи –

И вновь в слепящем серебре

Ты, как Орлов, «попавший в случай»,

Или Потемкин при дворе.

«Вот поезд, отправится он через семь…»

Вот поезд, отправится он через семь

Минут, через шесть, через пять. Надоело!

Как тянется время, не нужное тем,

Кто мается, ждет и скучает без дела.

Он несколько раз поглядит на часы:

Тем уже их шаг, чем глядишь на них строже.