Игры на воздухе

А снег запорошил

безлиственные груши

и домик, где прожил,

молчанья не нарушив.

Ополоумел снег

и застилает плотно

крыльцо, кольцо в стене,

нетающие окна.

Мой голос потонул

среди его буколик —

его нестройный гул

не потревожит боле

залатанных лесов

и блочных исполинов

с квадратами часов

в пареньях формалина,

твой низенький буфет

да узкий подоконник,

рассыпавшийся сонник,

забытый на софе…

Да, ты осталась там,

где на остывшей глине

твой параллелограмм

с углами в паутине.

Ты смотришь в глубь окна,

как будто в глубь оврага,

и ромбиком сукна

с пера снимаешь влагу.

Зачем ты так глядишь —

безрадостно и долго —

на переплёты крыш

и плачешь втихомолку?

Нам выпало – вдвоём —

идти без сожалений

сквозь тонкий окоём

веков, эпох, забвений,

нам предстоит с тобой

перенести немало —

полжизни вразнобой,

с казённым одеялом… —

Так вот исход всего!..

…А снег идёт над нами

нестройно и легко

больничными дворами.

Часть 3

Но в нашем ремесле,

пустом необычайно,

давно истаял след

искоренённой тайны.

Мы боле не поём

и в череде метелей

не слушаем вдвоём

расхожие рондели.

Я постарел, а ты

крепилась, что есть силы,

да всё одно черты,

мои черты – забыла.

Сошёл бумажный снег,

картонный лёд истаял,

запала возле век

морщинка золотая.

И снова даль светла,

затронутая дымом.

И рушится ветла

последним исполином.

    1982

Последний поэт

«Чёрный лес, чересполосица…»

Чёрный лес, чересполосица,

Кромка столика вагонного.

Всё, что нажито – отбросится:

Чуть покажется – уносится

Вдоль леска аэродромного.

Тень, по пажитям бегущая,

В кисловатой дымке угольной,

Словно главка предыдущая,

Всколыхнувшая, гнетущая

Посреди природы убыльной.

Да прореженного ельника

Непросохшая обочина,

Рваный войлок можжевельника;

И лощина, ниже пчельника,

Безнадёжно заболочена.

Что молчим, как виноватые,

Словно внове посвящённые

В эти виды небогатые,

Угловатые, дощатые

И до слёз опустошённые?

Костомаров

1

…Он был всегда заносчив и упрям,

А называл – что он жесток и прям.

Он говорил: В архитектуре сада

Присутствует не то чтобы вина,

Но некая истома и досада

И поволока будничного сна.