Облака в лужах. Сборник стихов

Что уж прохожие… Годы несутся прочь!

А знаешь, Дима,

Всё ведь однажды уйдёт в непроглядную ночь,

Так же безлико, невидимо, неумолимо…

Так же, когда-то, с деревьев листва спадает.

Осень, окинув тускнеющим взлядом мир,

Уж точно знает,

Как нам живётся в панельных тисках квартир,

Как и за кем, мы, бессонницей в ночь, скучаем.

Знаю, останутся книги, стихи и ноты,

Музыкой сердца и памятью милых лиц.

И самолёты, Дима! И самолёты,

Птицами счастья, сквозь мили земных границ,

И долгожданными встречами в аэропортах.

Всё ведь, однажды, останется в прошлых зимах.

Мы не заметим внезапный приход весны.

Ты, как никто, знаешь, Дима,

Что жизнь скоротечна, а ночи безумно длинны

И невозможны, без нежности рук любимых.

Не читай…

Не тревожь нераскрытые тайны в моём запределье,

Не тяни дверцу шкафа – там свежий ночует скелет,

Не пытайся отведать на вкус приворотное зелье,

Я сварила его на последний семейный бюджет.

Не ходи, по ночам, по зловещим пустым переулкам,

Не ищи в них того, с кем под черным широким плащом,

Я частенько, счастливая, в полночь иду на прогулку,

По таинственной тёмной аллее, увитой плющом.

Не читай надо мною молитв, и священной водицей,

Не забрызгивай дом и пути, по которым я шла.

Не зови чародеев, волшебников и экзорцистов,

Если хочешь я ими, кудесница, стану сама.

Не петляй, не следи, не окуривай травами спальню,

Не плутай, наобум, по моей зазеркальной стране.

Я грешу, как всегда… Но грешу – не любовью… Печалью!

Лишь душа, но не тело, – обитель святого во мне.

Рифмой играя…

Слово за словом, строка за строкой, день за днём,

Рифмой играя, мне даришь кусочек рассвета,

Алого, жаркого, как земляничное лето,

Нежно упав на ресницы пушистым лучом.

И ручейком ледяным, в этот пламенный зной,

В сердце июня, меня освежаешь идеей —

Быть озарённой твоим воздыханием Феей,

Стать для тебя самой ласковой тёплой Весной.

Рифма течет по моим паутинковым снам,

Благославляя меня переливами скрипки,

И, безмятежная, в утренней неге, улыбка,

Тенью скользнет по, слегка ещё, сонным губам.

Мне нравится быть счастливой

Жизнь бывает немного тосклива,

Безнадёжна, ненастна, жестока.

Жизнь бывает глупа. Вот только,

Мне так хочется быть счастливой.

Но, в панельных объятьях квартиры,

Безысходность вкрывает мне вены.

Я могу быть до слёз откровенной,

Будто душу из тела вынуть.