Èpatage. Стихи Проза Зарисовки

Налейте вина, эти стихи я прочитаю психам,

вроде меня.

    Декабрь 2014

Она

Я присяду с тобою рядом,

Я налью себе бокал вина,

Я поставлю погромче Вивальди,

Я расскажу тебе, какой Она была.

Не надо друг, не спрашивай, которая,

Давай просто «Она», я сделаю глоток,

Побудь сегодня гостем моей драмы,

Драмы длиною уже в сотни строк.

Она вовсе не роза, как мне казалось раньше,

Она лежит в основе всех моих грехов,

Она – тоска, печаль, любовь и сука,

Она – создатель всех моих стихов.

    Декабрь 2014

Скажи мне, поэт…

Скажи мне поэт, отчего ты грустишь сегодня?

Отчего ты один в эту длинную темную ночь?

Что ты хочешь услышать, поэт, в пустых коридорах

Шум дождя, шелест платья или стук её каблуков?

Вылей душу, поэт, вместе с красным

стеклянному падре,

Расскажи про любовь,

как в камине сгорают сердца,

Расскажи мне про женщин, поэт,

расскажи про разных,

Кем владел, кем дышал,

пока сердцем владела одна.

Про красавицу, добрую, нежную,

И про ту, что могла быть женой,

С той, которая самая первая,

Как ты платье срывал дрожащей рукой,

Поведай мне про музу и Лолиту,

Вспомни про святую и про б…ь,

Не лги поэт, я вижу в твоих рифмах,

Что все отдал, лишь бы её обнять.

В сердце толпы, поэт, будто бы шторм на море,

Оставь свой след, а в глубине души,

Оставь тела, сплетённые в едином стоне,

Оставь любовь над пропастью во лжи.

    Декабрь 2014

Людям

Агрессия наций, церберы спущены лицами,

Теми, кого выбирали мы криком своих амбиций,

Когда люди грызутся за хлеб, скажи мне,

как тут не спиться?

А все мамы хотят для своих дочек

прекрасного принца.

Все принцы хотят принцесс с голубыми глазами,

Принцессы хотят президентов, с зелёных банкнот

что смотрят устало,

Любовь танцует приват

в разорванном красном платье,

Я видел, как девочка платит ртом под рулём Ferrari.

Я видел тела чьих-то родных на грязном кафеле,

Я видел холодные губы чьей-то молодой матери,

Я слышал, как не дышит чей-то маленький сын,

Я признавался себе,

что по-настоящему никогда не любил.

Боли с лихвою хватит.

Как после войны ребёнок не хочет плакать,

Как чья-то невеста на коленях целует мрамор,

А вместо сына домой возвращается

чёрная телеграмма.