Жизнь, свобода, правда и сиротство. Стихи

Там давно уже все по-другому,

Только горечь свежа, как жасмин.

Только сердце волнуют туманы,

Что на гривы легли не спеша,

Что заныли забытые раны,

И в потерях стареет душа.

«Мы когда-то уйдем…»

Мы когда-то уйдем,

Только море останется жить.

Мы уже не споем,

Как нас море учило дружить.

Как морские узлы

Нас судьба заставляла вязать,

Чтоб к врагу были злы,

Чтобы были честны и надежду могли оправдать.

Мы когда-то уйдем

В необычный далекий поход

И штормами споем,

Направляя свой курс на восход.

И с туманов вернемся,

И памятью ляжем в стихах,

И друзьям улыбнемся,

Погибшим в жестоких боях.

Мы пройдем сквозь века,

Чтобы знали и помнили нас.

Чтоб сыновья рука

Приняла эстафету ушедших в запас.

Чтобы внуки и дети

Гордились Великой Страной —

Мы недаром, братишка, на свете

Сроднились с мечтой.

Мы прошли этот путь

По эпохам, легендам, морям.

Нас нельзя упрекнуть,

Пристегнув навсегда к якорям.

Но просторы зовут,

И моря манят вдаль молодых,

Там, где ветры поют

О героях, походах больших.

Там, где пенится море

И бьется волной о борта,

Там, где в счастье и в горе

Сбывалась у юнги мечта.

Там, где ты доказал

Сам себе и судьбе, кто ты есть.

Пусть сто раз умирал и сто раз воскрешал,

Но достойно прошел этот путь и сберег свою честь.

Мы когда-то умрем,

Только море останется жить,

А пока мы живем —

Будем помнить и будем любить!

«Я вспоминаю лица городов…»

Я вспоминаю лица городов,

Их голоса мне не дают покоя.

Огни вокзалов, гряды поездов,

Краны портов и шум прибоя.

Я путаю название площадей,

Домов и улиц, парков и проспектов.

Но помню имена моих друзей

И прошлое из тысячи фрагментов.

Мне чудятся мелодии тех лет

С прохладно-сладким привкусом «Пломбира»,

Шары, парады, праздники Побед

И голос диктора из радиоэфира.

И первый поцелуй у мостовой,

И первое недолгое свиданье,

Дороги, встречи, возвращение домой,

Опять дороги, снова расставание.

Я вновь теряюсь в стенах городов

И растворяюсь в образах и масках.

Здесь сотни тем для песен и стихов,

И прозы жизни в разноцветных красках.

Здесь в каждом часе, в каждом дне:

Эпохи след, историй отпечатки.

А мне для этого вполне

Хватает ручки и тетрадки.