Карандаши

Зачем тогда жить здесь на свете?

Кому, что имеешь, тогда?!

Ведь смысл жизни – только лишь в детях…

Вот так размышляла она.

Приютов объездила много,

Сама. Муж – обычный тюфяк.

И слёзы ручьем, и дорога,

Их всех бы забрала, но как?

Она же ведь не виновата,

Что нет, и не будет детей…

И я – человек, а не вата!

Всё, завтра же еду за ней.

А утром у детского дома

Опять взвизгнули тормоза,

Тот вход и та дверь, так знакома,

Навстречу – её «егоза».

Минуты. И: – Ты – правда, мама?!

– Масяня, родная моя!

Слеза по щеке жжёт упрямо…

– Да, зайчик, я – мама твоя.

А счастья много не бывает

А счастья много не бывает,

Не может быть, что его мало,

Не может быть, что не хватает,

Или совсем недоставало.

И не бывает, что немножко,

И не бывает «каплей в море»,

Не может быть, что понарошку:

Побыло и исчезло вскоре.

И не бывает ровно в 10.00…

На точном месте и конкретно,

Не может счастье взять «отвесить»,

По блату, чину и секретно.

И никогда – наполовину,

И никогда – кому-то больше,

И ни за что – кого-то в спину,

Специально, чтобы было горше.

И не за звонкий звук монет —

Оно приходит и уходит.

А счастье или есть, и нет,

Или до сих пор рядом бродит.

Карандаши

Наша жизнь – набор карандашей,

Да, тех самых, что в портфель положим,

С разноцветных и обыденных вещей,

От рождения до тризны, предположим.

Я – рисую, ты – рисуешь, мы – рисуем,

Никаких конкретных рамок, тем,

И у каждого свой мир неописуем,

Без смертей, болезней и проблем.

Так хотел бы каждый рисовать,

Человек – художник впопыхах,

Есть судьба, её не миновать,

Остальное всё в его руках.

Кто ломается, когда нельзя сломиться,

Опустивши руки без борьбы,

Всё же проще – взять, остановиться,

Не выпрашивая шанса у судьбы.

Кто тупит, держась за плащ фортуны,

Отмахнувшись от её подарка,

Не игравши, обрывает струны,

Ни горевши никогда и ярко.

Ну а кто-то – карандаш в заточке,

Жизнью точится и движется вперёд,

После трудностей не ставит точки,

Хоть и падает порою, но идёт.

Мы с тобой, как те карандаши,

Выбирай цвет и рисуй рукою смелой.

И как сам себе художник, не спеши,

Пусть цветная будет жизнь, не чёрно-белой.

Ходит по миру слух

Ходит по миру слух: нынче любовь не в моде,

И что не очень страшно, взять и недолюбить.