Чёрно-белое небо душевнобольного поэта. Стихотворения

Я скучаю и задаю вопрос себе: в жизни встречу ли

Ещё раз тебя? Километры трасс погубили многих.

Тяжелее всего различить звонок через шум квартиры:

Всё трещит по швам и скрипит, молчит и, быть может, плачет.

Я всё жду тебя, не гнушаясь грустью на задворках мира,

Жду и буду ждать, потому что я не могу иначе.

Каждый день теперь для меня всего лишь как контрольный выстрел,

Я люблю тебя, и твоих речей ничего нет слаще.

Вспоминай, прошу, потому что жизнь моя тает слишком быстро,

Но не бойся – я свой последний стих до сих пор не начал.

Стансы

1.

Как лопнувший стакан, я опустел.

Пустые люди нынче не у дел.

И это я приму беспрекословно.

Ты всё ещё со мной? Боюсь, что нет.

Но… Всё-таки я шлю тебе привет,

Забыв о том, насколько это больно.

2.

Моя любовь… Она уже не та.

Важней всего в закате темнота,

И эта темнота уже настала.

Куда несётся шумная толпа?

Земле не оставляя ни следа,

Толпа несётся в сторону вокзала.

3.

Причина жить укрылась между строк

Стихов И. Б. Я выучил урок,

Что он нам преподал в восьмидесятом:

Что даже если рот забит землёй,

Скажи «спасибо» всем и вся за свой

Бесценный опыт и последний завтрак.

4.

Ты странная, за это и люблю.

Взгляни хоть раз с улыбкой на мою

Сырую фотографию под ливнем.

Пусть плачет моё юное лицо,

Пусть дождь бумагу делает свинцом,

И пусть я буду мятым и бессильным.

5.

Зима всегда является ко мне

С зажжённой папиросой.

И тление бумаги вредоносно.

Замёрзла одинокая слеза

Быстрей, чем я успел тебе сказать,

Что без тебя мне жизнь казалась постной.

6.

Случается, что сорванной листок

Не так уж и печален. Вышел срок —

Да будет так. Не стоит огорчаться.

И гении готовы умереть,

Чтоб маленький ребёнок мог и впредь,

Срывать листки с ветвей и улыбаться.

«Примерившись к немому повороту…»

Примерившись к немому повороту,

Вхожу я в новый мир, за новый угол.

Стоит там кто-то, скрытый дымом кто-то

И курит папиросу. Страх – на убыль.

Две свечки труб горят на горизонте,

И смрад их обесцвечивает небо.

Прочтёте вы, я знаю, вы прочтёте

Мои стихи, считая их за небыль.

Не взять пера у чайки – не позволит.

Кричи же, недотрога, о поэте!

Проросший, будто саженец, в неволе,

Я с детских лет мечтаю лишь о свете.

Лети, моё стенание, не падай,

Пусть встречи наши кончатся.