Красные гроздья. Поэзия

И только рассветы по-прежнему сини,

И только утраты по-прежнему тяжки,

И только ребята все так же красивы

В Чечне ли, в России, но это не важно.

    05.05.2002

Жизнь состоит из мелочей

Жизнь состоит из мелочей:

Вещей, что куплены на случай,

Газет, потерянных ключей

И лотереи невезучей,

Из обновленных потолков,

Стены, увенчанной картиной,

Привычных стареньких духов

И чая с маминой малиной.

Жизнь – то, что есть она сама:

Привычки, ветреные встречи,

Обиды, нервы и слова,

Которые не только лечат.

Стремленье что-то предпринять

Оптимистично и отважно:

Приобретая то, что важно,

Неважное б не растерять.

Сестре Нине

Из памяти мудро и остро

Сном детства потянется след,

И в душу вольется наркозом

Пронзительный русский сюжет:

Россия березовых далей,

Россия шумящих осин,

Россия весенних проталин

И долгих заснеженных зим,

И тройки, и русские песни,

И святки, и сладкий пирог,

И звезды в твоем поднебесье,

И отчего дома порог.

И именно эту Россию

Хоть редко, но видим во сне.

Поля незабудок так сини

И в Вологде, и в Костроме,

Где сказками пахнущий вечер

Доносит из бани дымок,

Где с нами остался навечно

Пропахнувший речкой мосток.

Нависнувшей тучей расколот

Пылающий в небе закат,

Черемухи вянущей ворох

Натащит мальчишка, твой брат.

И этот плетень, и соседка

С уже поседевшей косой,

К окошку склоненная ветка

С немыслимо крупной росой.

И в душу не боль и не жалость

Войдет, а скорее печаль,

Что нам только то и осталось,

Что память о детстве, а жаль.

«И когда мы поймем всё, что нужно понять…»

Все мы – святые и воры…

Из алтаря и острога…

Все мы смешные актеры

В театре Господа Бога…

Н. Гумилев

И когда мы поймем всё, что нужно понять,

То, по сути, окажется нужно немного:

Если занавес поднят – то нужно играть

И любить свою роль в пьесе Господа Бога.

«Синь русских васильков в распахнутой ладони…»

Синь русских васильков в распахнутой ладони

И трепет ковыля у загорелых ног,

На росном берегу стреноженные кони

И запах молока, и паутинок шелк.

Беспечность и покой нам теплый август дарит,

А в роще за рекой умолкли соловьи;

И в золоте стогов желтеющие дали,

Где воздух опьянен настоем из любви.