посёлок. будничные стихи

Его участие в Божественной игре —

земли и неба, что неисполнима —

лишь лётчиком, пропеллером… в крыле —

полоска облака, что пролетает мимо —

и где-то там, в небесной тишине

теряется – лоскутным одеялом

из звёзд, что падают – от них – сюда – ко мне…

и медленно, как будто бы сначала

всё начинают, как в последний раз…

и ждут, что их когда-нибудь поймают —

хотя бы на мгновение – сейчас —

когда никто об этом не узнает.

    декабрь 17. 2016 год

Без называния

«Так,Нашедший подкову

Сдувает с неё пыль…»

Осип Мандельштам

Как будто – не потеряна подкова…

и счастье где-то рядом… Но тоскливо.

Почти удушье. Скомканная радость…

Неразорвавшаяся бомба с самолёта —

ещё тогда…

Как больно и как страшно —

не быть убитым!.. Жить до самой смерти!

Смотреть – как часто умирают рядом

знакомые тебе. Друзья, соседи…

все те, кто долго помнил о тебе —

всю свою жизнь. Писал воспоминанья —

о видимом – тогда ещё – в начале,

когда все были радостны и живы…

а собранный букет простых ромашек —

казался чем-то необыкновенным —

почти, как факт – рождения и смерти.

Из косточки пророщенный росток —

из ничего – можно сказать – из духа,

из слова, то есть, из воспоминанья —

о том, как всё когда-то начиналось.

Как первый вздох среди травы – на волю,

чтоб слиться с облаком и стать такой же пеной

для окружающих – и плыть куда захочешь,

не слушая запреты очевидцев,

и быть теперь, в конце концов – свободным.

И различать по цвету облака —

какое – где – пересекло границу,

в каких краях исследовало жизнь

во всех её возможных вариантах,

что при сравнении оказываются —

одним и тем же —

вполне пригодным для существованья,

даже, когда исчезает вообще желанье

и причина – жить.

Когда никакими словами не выговорить – До свиданья…

ибо – будет не правда,

а какая-то смесь нечленораздельных звуков

с остывающим воздухом,

что прямо у горла становится препинанием —

поименуешь его – не расстанешься с ним вовеки —

будешь пожизненно расплачиваться за сказанное.

Знал бы Создатель, когда наградил нас речью —

куда заведёт —

точно бы рты залепил нам глиной…

или жаренным воском.

И чтоб фитилёк дымился,

напоминая дурням – за что расплата —

чтобы только скрипели раскаченными деревьями…

Смотришь на дела рук своих, описанные словами —

лучше бы – точно – нем был, как озёрный окунь.