Колкая малина. Книга четвёртая

Катюша

Трясут лохмотьями бомжи,

Чечётку на зубах отстукивает кто-то,

На клочке газеты – куражи,

И участковый матерится для отчёта.

Они где-то отмутили литровку первача

И собрались праздник отмечать:

Недавно в такой день закончилась война,

А тут на свой манер умеют поминать.

Однорукий пехотинец в грязной майке

Песню отжимал у полгармошки,

Пританцовывал безногий на порванной фуфайке

И пел, как воет небо при бомбёжке.

В карманах участковый притащил картошки,

И ему грозится баба с барачного окна.

Подкрались воробьи и поклевали крошки:

Их тоже отогрела мирная весна.

У сгоревшего танкиста отсутствует лицо,

Но он Катюшу тоже петь пытается.

К его пальцу приварилось обручальное кольцо,

Но он человеком выглядеть старается.

О таких не эстетично было вспоминать,

И их угнали за сто первый километр,

А там, чтобы калеку закопать,

Нужно-то всего лишь кубометр.

Комсомольская правда

Газетные статьи, как тексты из талмуда,

В них ищут скрытый смысл и тайные знамения,

А там – набор из фраз мычал, как чудо-юдо,

Какой там может быть резон и предопределения?

Передовица – руководство к действию,

Где не говорят о собственном недуге,

Но часто – о заботе и содействии,

Да о правках в исторической науке.

Сияли на наглаженном мундире

Пять заслуженных наград.

Им романтические марши посвятили

И выходили с ними на парад.

Слава увлекала за собой,

Но как всегда она гуляща и вертлява,

А порой была приветлива с тобой,

Как на рыле бегемота балаклава.

Её по номерам и датам подшивали,

После того, как верность подтвердили.

Её до тряпки разминали и одно место подтирали,

Но где-то глубоко в душе любили

За то, что помогла разжечь костёр в лесу

И закулёчить двести грамм конфет.

Она всю нашу молодёжь держала на весу,

Но ей теперь, как и другим, назад дороги нет.

Только она

Недолго мой самолётик бумажный

Белым мотыльком в воздухе парил —

Его шмель протаранил лохматый и важный

И в цветущий клевер приземлил.

Летопись жизни воспета

От поклона матери-природе,

От кружения пчелиного балета

И малиновки, поющей на восходе.

Кто в этом не пытался разобраться,

Тот в собственном доме – в гостях.

А у тех, кто умеет ждать и влюбляться,

Цветы прорастут на камнях.