Эпос трикстеров – 1, или Подлинная история хартлендских богов

– Радуйся, что жив остался, – отсмеявшись, наконец, произнесла жена. – Рыбки ему захотелось! А ты представь, если б водяные у тебя в лесу загонную охоту устроили? Ты бы такое стерпел? Да ведь для них нет худшего оскорбления, чем твоя рыбалка! – эти слова хозяйка пыталась произнести с максимальной строгостью, но на слове «оскорбления» в её груди вновь забулькали остатки смеха, и с трудом договорив, она просто махнула рукой в сторону ворсы. Мол, как дитё малое! Что говори, что нет – об стену горох. Одни проказы на уме.

– Вот я и говорю, – пошёл в атаку леший, почувствовав, что гроза прошла стороной. – Содрали бы с меня сегодня шкуру пучеглазые, если бы не мой спаситель. Но я до сих пор не могу понять, как мой знакомый Волосатый превратился в Великого?

Тут ворса с женою дружно обернулись в сторону медведя.

Медведь развёл лапами:

– Сам понять не могу.

А после он рассказал всё, что помнил о событиях последних двух суток.

* * *

– М-да… – вздохнул леший, выслушав рассказ. – Значит ты у нас не Волосатый.

Ты у нас – новорожденный бог. Как же тебя звать?

– Ну, может быть, так и звать? Волосатый. Чем плохо? – предложил медведь.

– Нет, – деловито сказала хозяйка. – Это слишком не серьёзно для бога. И длинно. Может быть, просто Волос?

– Хм… Неплохо. Пусть так и будет, – согласился бог.

– Я думаю, Волос, скоро зима…– начал ворса. – Даже для богов это тяжёлое время. Идти тебе некуда. И ещё многое нужно узнать о своих новых возможностях. Не то в беду попадёшь. Я, конечно, плохой учитель для богов.

Но кое-что в магии смыслю. Оставайся Волос до весны с нами. Жильё у нас большое, места всем хватит. Чую, мужик ты хороший. Поладим.

Медведь посмотрел на хозяйку. Та, молча, кивнула, подтверждая слова мужа.

– Ну, что ж тут скажешь? Останусь, тем более, что мне тебя ещё раз спасти надо, если твоя хозяюшка никогда в гадании не ошибается, – согласился Волос.

– Погоди, Денисыч, – остановил рассказчика юркин отец. – До меня только сейчас дошло. Так это чё выходит? Вся эта история творится у нас вот тут? Ока, Ушна…

Дядя Коля отрицательно замотал головой:

– Нет.

Эта история только начинается и не у нас тут, а у них там – возле нынешнего Мурома. А до него отсюда несколько часов езды на автобусе.

– А этот народ морт? Он финно-угорский?

– А ты что хотел? 4000 лет назад в этих местах русских найти? С томиками стихов Пушкина в обнимку? – усмехнулся дядя Коля. – Жили здесь племена, говорившие на языке финно-угорской группы.