Индивидуальная непереносимость

Хочешь, чтобы я простудилась? Ну, пошли, а?

Честно признаться, меня останавливал не страх перед барами, а элементарное отсутствие денег. Но этим большим орехово-карим глазам, умоляюще смотрящим на меня, я не мог сопротивляться.

– Ладно, пошли. Только у меня с финансами не очень.

– Ну, рубль-то найдётся?

– Найдётся.

Не говорить же девушке, что я даже рубль не наскребу.

Бар «Доллар» находился совсем рядом с парком. Посетителей было немного. Молодые парочки, вроде нас с Виолеттой, и кавалеры постарше со своими зрелыми дамами.

Мы забились в уголок. На столике лежало меню. С устало-пресыщенным видом завсегдатая злачных заведений я принялся выискивать в нём самые дешёвые блюда и напитки. К несчастью, моих финансов хватало лишь на коктейль «Тройка». Причём только на одну порцию.

Пока я заказывал коктейль, на сцену вышел высокий худой парень в концертном костюме. Его лицо мне показалось смутно знакомым. Очевидно, мы встречались в коридорах музучилища.

– Это Петька, – шепнула Виолетта.

 – Мне безумно нравится его слушать.

Аккомпаниатор (похоже, тоже наш студент с фортепианного) занял своё место за пианино, важно кивнул Петьке и ударил по клавишам. Петька жизнерадостно запел «Вдоль по улице метелица метёт…» Как я быстро понял, его репертуар состоял из русских народных песен и романсов. Правда, этот репертуар не соответствовал названию бара и его коктейлям, вместо медов, сбитня, бузы и кваса, но мало ли что чему не соответствует в нашей жизни.

Под «Вот мчится тройка удалая…» нам принесли высокий стакан, одиноко стоящий на подносе, словно ракета на старте.

– Что это за гадость? – сморщилась Виолетта, принюхиваясь.

– Коктейль «Тройка», мой любимый, – соврал я. – Готов его пить каждый день на завтрак, обед и ужин.

– У тебя ужасный вкус, Вадик, – с подозрением посмотрела на меня Виолетта. – Ты не перестаёшь меня удивлять.

Она слегка пригубила коктейль.

– Да это же просто водка с мятой! Терпеть не могу водку.

Пей её сам!

Я собрался с духом и сделал большущий глоток. Перехватило горло, потекли слёзы. Действительно гадость. Виолетта с состраданием заглянула мне в глаза.

– Ну, как ты?

– Жить буду, – прохрипел я.

– А допивать будешь?

– Нет, лучше пристрели.

Петька на сцене душевно выводил «Гори, гори, моя звезда…» Моя звезда за столиком решительно проглотила остаток коктейля.

– Тогда пошли!

– Куда?

– Увидишь.