Девять Жизней. Восьмое чудо

Кто-то жизнь, кто то свет, закрывая себе,

Направляя на путь, на тревогу, печаль,

Принимая их вес, что пока в голове,

Не нашёл понимания счастья, а жаль…

Не нашёл, не искал, сколько нам ещё Не…

Осознать и оплакать придется в итоге,

Я иду по тропинке забытой к себе…

По когда-то заброшенной, долгой дороге…

Ни тебя…

Ни тебя… ни меня… ни любви, обреченной на память остаться,

Потому, что мы завтра пойми, забываем опять признаваться…

И дышать, и дышать, и дышать, без возможности ей надышаться,

Начинаем разлуку впускать, заставляя любовь разрываться,

Между прошлым и между мечтой, между ревностью и обладанием,

Дабы снова ни с тем и не с той, обрекая её на заклание,

Доставая отточенный нож, для сердец неокрепших и важных,

Сознавая всё это и всежь, продолжаем не раз и не дважды,

Наносить, наносить, без причин, за ударом удар по горячим,

Разбивая душевный почин, извиняемся, плачем и клянчим,

Возвращение чувства туда, где тревожно, зашито и больно,

Но от туда… увы, как всегда, откликается эхом: «Довольно…»

Ты во мне умирала…

Ты во мне умирала, как птица,

Залетевшая в клетку любви,

Продолжая неистово биться,

Разбивая крыла до крови…

Устремляясь к привычной свободе,

После жадной, неистовой ласки,

Принимая свои по природе

И привычные грустные маски.

Ты желала любить и летать,

И по своему в этом старалась,

Ты хотела единственной стать,

Но ни разу во мне не осталась…

А я ждал и терпел, и прощал,

Эти всполохи ярких желаний,

Говорил, убеждал, заставлял,

Предрекая полет расставаний.

Понимая, что просто умрёшь,

В моей клетке с неистовой болью,

Что себя никогда не найдешь,

В этом смысле пришедшем с любовью.

Наблюдая, как бьешься во мне,

Как желаешь полет предстоящий,

Как рыдаешь потом в тишине,

Принимая свой вид настоящий…

Я тебя отпускаю к мечтам,

Где мы верим, надеемся, ждем,

Ты не знаешь, как больно мне там,

Когда крыльями в сердце моём…

Есть данность…

Есть данность – вольности судьбы,

Черта, где безупречен таймер.

И ей противны крики, и мольбы,

Как бесполезны всполохи случайных,

Хотя, и важных в перекрестках чувств,

Сбивающих привычную дорогу,

Которые знакомы наизусть,

Спешащие к тому же эпилогу…

Возможности, мечты – обычный бред,

Нас окружающий в ошибках,

Молчание, доставшее в обед,

И, скованность, раздетая в улыбках.