Бес с тобой

Как бы ни было тяжко, но я понимаю… и принимаю.

Входящий звонок на мобильный сбивает меня с очередной поверхностной фразы. Долго копошусь в рюкзаке в поисках телефона. Я им крайне редко пользуюсь, поэтому он припрятан. Как любит повторять родственник, мы не настолько богаты, чтобы позволять себе дешёвые вещи и постоянно их менять. Поэтому у меня дорогой С8. Знаю, что есть новее, но мне и этого с лихвой… Что мне с ним… Я крайне редко звоню. Смс – отправляю еще реже. Могу сфоткать или снять на камеру интересный момент, который желаю запечатлеть потом на картине – и это предел.

Поэтому, чтобы выудить айфон, приходится повозиться. А когда удаётся, поправляю очки, которые частенько на нос съезжают. Уставляюсь на экран и застываю в немом удивлении. «Дядя Дима»! Вот так… правда без фотки, но от одного имени из головы все мысли вылетают.

Дима?

Дима???

Откуда у меня его телефонный номер? Я не забивала. Если только он сам…

– Прости, дедуль, – винюсь: торопливо пальчиком мажу по зелёной иконке. – Да? – В телефон, боясь глянуть на родственника.

– Почему так долго? – в лоб и даже без учтивого «привет».

– М-м-м, – идиоткой мычу в трубку, потому что всё ещё в шоке. – Телефон был глубоко в рюкзаке.

Секундное молчание, но так разящее недовольством, что прикусываю губу.

– Почему не в школе? – продолжает допрос так, будто уже отвечает за меня, а я жестко провинилась.

– Меня отпустили из-за голоса, – тушуюсь, глазами изучая складки на одеяле дедушки, так и не решив для себя, как должна говорить с чужим/близким человеком, которого знаю\не знаю.

– Деду уже сказала? – зато, видимо Дима прекрасно разбирается в ситуации и его ничего не смущает.

– Нет, – сердце заходится бешеным ритмом. Встаю со стула и безотчетно качаюсь к выходу, но так и не сделав шага, тотчас торможу – может вообще не нужно никуда идти.

Растерянно оборачиваюсь, глядя на деда в поиске поддержки. На его старческом лице недоумение. Ожидание… немой вопрос.

Я бы ответила, да не знаю что.

– Советую подготовить, – холодно отметает мои суетные мысли Дима, – чтобы с бухты-барахты… я не обнаружился, – жуёт слова, тоже их явно с трудом подбирая.