Покрывало ночи

Бросив меч, он поднял над головой амулет и прыгнул на Эруэлла. Тот отскочил. Амулет загорелся странным огнем, врезаясь в мерцающую тьму портала. Еще миг – и портал распался.

Они вывалились в коридоре комендатуры. Прямо перед ними Санга Аланда Линард мыл пол. Оружия при нем не было. Прислужник Темного Бога с воем бросился на него. Санга Аланда Линард поднял голову и приятно улыбнулся.

– С возвращением Вас, Ваше Величество! – сказал он Эруэллу и хлопнул в ладоши.

Тело бегущего к нему нелюдя буквально взорвалось.

– Ну вот. Опять все перемывать придется.

– Это… – выдавил из себя Эруэлл. – Это ты как?

– Да так, – пожал плечами Линард. – Так уж вышло.

– А говорил – магией не владеешь!

– Да при чем здесь магия? – усмехнулся Линард. – Доживешь до моих лет, и ты так научишься, Твое Величество.

Курт очнулся утром. С такой тяжелой головой, что ее даже поднимать не хотелось. Тоже мне, нашли ярмарочного силача – такие тяжести ворочать. Им, между прочим, за такую работу большие деньги платят.

«И что у этого проклятущего жреца за вино было?»

Голова болела. Очень.

«Может, это вообще не моя голова?» – сонно подумал Курт. – «Моя никогда себя так не чувствовала.»

– Мур! – простонал он.

Тишина.

«Ну вот, теперь еще и посох исчез!»

– Мур! – повторил Курт, стараясь вложить в свой голос всю глубину страдания по поводу несовершенства окружающего мира. Мир в котором существует такое спиртное, несовершенен. Это точно.

Никакого ответа.

«Кошмар!»

– Мур!!! – взвыл он во всю мочь.

– Чего тебе? – раздался заспаный голос посоха. – Мало тебе, что ты из меня всю душу вытряс, танцор несчастный, так ты еще и поспать не даешь!

– Мур, скажи, это моя голова? – перебил его Курт. Он вдруг и в самом деле испугался. С магами ведь еще и не то случается. Опасная, знаете ли, профессия.

– Какая голова? – не понял посох.

– Ну… та которая на мне! – нервно уточнил Курт.

Ему очень хотелось себя ощупать, но он боялся, что посох поднимет его на смех.

– А на тебе есть какая-то голова?! – и в самом деле развеселился посох. – Вот не замечал. Знаешь, лучше сними ее. Без нее ты гораздо симпатичней.

– Мур. Я серьезно, – чуть не плача, сказал Курт. – Та голова, которая на мне – моя?

Вместо ответа Мур увесисто треснул его по лбу.

– Ой! – вскричал Курт хватаясь за голову. – Больно же!

– Твоя, – констатировал Мур.

– Изверг, – простонал Курт. – Убийца.