Красные стрелы

– А чего вы решили вермут взять? – спросил я.

– Да он по скидке был, – Паша залпом добил бутылку и запустил её в кусты.

– Слышь, так делать не надо, – покачал головой Вадим, – не мусори здесь.

– Как скажешь, братик, – Паша подобрал бутылку и понёс её до мусорки, что была шагах в пятнадцати отсюда.

– Как ты встретил его? – спросил я полушёпотом.

– Да как, он набрал, предложил выпить, так и встретил. А что, напрягает тебя Нервный?

– Ну так, – я неопределённо пожал плечами.

– «Так» – это как? – спросил, ухмыляясь, Вадим, делая глубокую затяжку.

Я не успел ответить, как нас кто-то окликнул. Обернувшись, я увидел Мишустина Колю. Он быстро пересекал стадион в нашем направлении. Коля был толстоватым и глупым тридцатилетним парнем, чей мозг навсегда застыл в янтаре самого начала пубертатного периода. На голове у него была шапка-ушанка, что добавляло какого-то комизма его и без того забавному внешнему виду. Любой нормальный человек за пару секунд понял бы, что Коля – это тот ещё дурак.

Это было видно по его блинному лицу, по выпуклым матовым глазам, в которых не отражалось и тени мыслей. Он был точно сферообразная рыба, раздутая от плотной чревоугодной материи. Когда он подошёл к нам, на его лице появилась улыбка, из-за которой щёки надулись, точно у бурундука, я даже чуть не рассмеялся, хоть мне было далеко не весело.

– Сколько лет, сколько зим, Коля, – протянул Вадим, пожимая ему руку.

– Ага, особенно зим, – непонятно к чему сказал Коля и заухал, захихикал.

– Какими судьбами здесь?

– Да с работы домой шёл и решил вот через стадион срезать. А вы тут чем маетесь? Травку курите небось? – и снова хихиканье.

А тут ещё Паша вернулся, долго он до мусорки ходил, однако, наверное, ещё успел отлить за деревьями.

– Вечер добрый, Коля, – поздоровался Паша, тоже давя улыбку. Я глотнул пива.

– О-о-о, Паша, укурыш ты наш, как поживаешь? – щёки Коли снова надулись.

– Да я помираю скорее, а не поживаю, – отшутился Паша.

– Он «dead inside», братан, – засмеялся Вадим.

– Кто-кто?

– Это переводится как «мёртвый внутри», – пояснил Коле Паша.

– Типа как зомби, что ли?

– Ага.

– Ну ты тип! – Коля загоготал. – Зомбарь, блин! Ходячий мертвец, ёлы-палы.

Завязался разговор. Мне он был не особо интересен, и я принялся наблюдать за ворохом жухлых листьев, что гонял туда-сюда зимний ветер.