Нам можно

– Какого черта ты здесь забыла?! Кто тебе войти позволил! – и дернул ручку. – Гребаная дверь и вся эта дыра! – вызверился я.

Марсия только хлопала огромными глазами, а на щеках смущенный румянец расцвел. Я бы счел ее хорошенькой, если бы не бесила меня так.

– Отвечай, когда тебя спрашивают, – да, я вообще не добренький на работе.

– Так, – Хлоя, успев привести себя в порядок, вышла на передний план, встала рядом и деловито заявила: – Ты уволена. Пошла вон.

Я нахмурился. Это кто здесь босс? Эта мадам меня тоже бесила.

– Блузку застегни, – грубо оборвал я и снова на Ведьму Марсию набросился: – Какого. Черта. Ты. Здесь. Забыла? – отчеканил, чтобы дошло окончательно. – Ты язык проглотила?

Марсия реально вспыхнула и посмотрела на меня уже не так растеряно, а с… Яростью?! Это я должен злиться.

– Я с проектом пришла! – достаточно жестко ответила она. – Мы тут работаем, вообще-то, – затем на Хлою взглянула, да с таким пренебрежением. – Извините, что прервала, – и снова на меня: – Просто не знала, что к вам сразу на коленях и с открытым ртом заходить нужно.

Черт, шах мне.

– Хорошо сказано, девушка.

И мат. Отец приехал.

– Ты зачем здесь? – насторожился я. Он даже не взглянул на меня, а повернулся к перепуганной Марсии. Да, папа умеет внушать трепет. Высокий, крепкий, с мощной энергетикой завоевателя и тяжелым взглядом дельца.

– Как вас зовут, мисс?

– Э-ээ… – как я и думал: двух слов связать не может! – Марсия.

– Дэнис Трэвер, хозяин этого бардака.

– Мистер Трэвер, – залебезила Хлоя. – Я шеф-редактор и занимаюсь…

– Я уже понял, чем вы занимаетесь, – и устало опустился в кресло за моим столом, ладони в замок сложив. Сейчас понесется. Я тоже на груди руки скрестил. Да грянет бой.

– Чем вы занимаетесь? – спросил у наглой мисс Ведьмочки.

– Я… Я младший обозреватель, – робела она. – Пишу гороскопы.

Я громко цокнул. Отец вздернул бровь и кивнул на папку у нее в руке.

– Я хотела предложить статью для рубрики «Важно». У меня тут материалы и презентация.

– Рад, что хоть кто-то здесь работает, – он поджал губы и на меня недовольно посмотрел. – Поздравляю, мисс Кларк, вы теперь главный редактор «Калифорнийского синдрома».

– Что? – вдохнула Марсия.

– Что?! – и Хлоя тоже.

– Какого черта?! Это мои сотрудники.

– Здесь все принадлежит «West America», – сухо поправил отец.