Преображения Павла Волгина. роман в стихах

Бродя везде со свёртком старым,

Напоминающим суму,

Отцом завещанным ему,

Живя в апатии великой,

Спал на вокзале по ночам,

Терялся днём в толпе безликой,

И по делам уж не скучал.

Смысл жизни не искал теперь он,

Не видя выхода, не веря,

Что будет и беде конец,

Как говорил порой отец.

Матрица совершенства

С отцом в разрыве был наш Павел,

Как получается подчас,

Поскольку цели сам он ставил,

Отец ему был не указ.

Быть может, это путь к свободе,

Хотя, хорошего тот, вроде,

Ему хотел, но знаю я,

Что жизнь у каждого своя.

И в завещанье перед смертью

Он Павла не упомянул,

Другим свой дом оставил детям.

Всё ж, чувствуя свою вину,

За процедурой похоронной

Словно случайный посторонний,

Наш Павел наблюдал, стыдясь

С покойным обнаружить связь.

Всё, что он получил в наследство —

Пучок набросков неких книг.

Украдкою когда-то в детстве

Из шкафа доставал он их.

Постарше став, читать пытался

Он их, но « фокус не удался».

Сюжеты, множество цитат,

Да формул непонятных ряд,

Да несколько научных книжек, —

Да рукописей чемодан,

Отец к своей кончине ближе,

Писательству давая дань,

Пытался сочинять романы.

Как делают все графоманы,

Оставил заготовок тьму,

Неинтересных никому.

Пчеле заботливой подобно,

То, что отец собрал из книг,

Хранил наш Павел как подробный

Чужого времени дневник,

Надеясь, что в свой срок законный

Пыльца цитат – нектар духовный

В бумажных сотах оживёт,

В словесный превратившись мёд.

К истокам припадает каждый

В какой-то безысходный миг,

Измученный духовной жаждой,

Наш Павел к тем листам приник.

И вдруг наткнулся на рисунок,

Что в рукописи был засунут

Отцовской высохшей рукой

И был какой-то не такой.

Давным-давно рисунок этот

Отцу достался от дедка,

Который где-то в лазарете

Мечтал создать модель цветка.

В узорах выражал он чувства,

Ведь красота – предмет искусства.

И, коли, в жизни нет её,

То ум эрзацы создаёт.

Он признан был умалишённым,

Но кто там был в своём уме?

Тот, кто был в сонме «оглашеных»?

Иль их вожди в своём Кремле?

Старик вставал в палате рано,

(Был у него синдром Савана,++)

И рисовал как заводной

Одну картинку за одной.

Узор тончайший и прекрасный

На тумбочке мальца лежал,

И волшебством, и силой властной,

И ангельской красой дышал.