Притворись моей, девочка!

Что ж… ладно… Но я считаю своим долгом сказать ей:

– Телефон у меня с собой. Звони в любое время.

Лера не отвечает, и я ещё несколько минут мнусь на месте. Потом всё-таки ухожу.

Оказавшись в коридоре, сразу подхожу к номеру Рязановой и стучу в дверь. Но там, похоже, пусто. В этот момент слышу, что лифт замирает на нашем этаже, и оборачиваюсь. Двери разъезжаются в стороны, и выходит Тим. Почему-то в моей футболке…

– Ещё только девять, а ты уже топчешься возле её номера, – бросает брат с недовольством.

Он идёт к нашему люксу, а я шагаю за ним следом. Мой взгляд невольно перемещается к морю за окнами. На берегу на качелях сидит Дашка. Я могу узнать её даже на таком расстоянии.

Так вот она где…

– Ты чего вернулся? – спрашиваю Тимура, проходя за ним в гостиную.

– Кое-что забыл, – отвечает он, не останавливаясь, и направляется к своей спальне.

– Окей… А почему ты в моей одежде?

Тим замирает. Медленно разворачивается и опускает взгляд на футболку.

– В твоей? – удивляется он.

Подняв глаза, смотрит на меня… И я вижу в его взгляде что-то такое… подлое. Так Тимур смотрит, когда задумал что-то действительно мерзкое.

– Ладно, мне некогда, – бросает он небрежно.

– Подожди… – я подхожу ближе. – Ты не знаешь, что с Леркой?

– Я всё слышу! – подаёт голос сестра из-за двери своей спальни.

И Тимур отвечает одними губами:

– Не парься, я с этим разберусь.

Вот это мне и не нравится!.. Все его, как он сказал, «разберусь» – обычно контролирую я.

Тимур скрывается в своей спальне, а я выхожу из номера. Пишу Даше сообщение, что скоро приду к ней. Спускаюсь на первый этаж, иду в ресторан. Закинув в себя много неполезной еды, беру с собой два стаканчика с зелёным чаем и пирог с вишней.

Я не знаю, завтракала ли она, но пирог выглядит чертовски аппетитно.

Покинув отель, иду к морю. Даша сидит всё там же – на качелях. Возле её ног лежит собака.

– Ты уже нашла себе компанию, да? – сажусь рядом с Дашей.

Не могу не улыбаться, увидев её. А вот она, наоборот, выглядит как-то подавленно.

– Я принёс тебе завтрак, – протягиваю Даше бумажный пакет и чай.

Наклонившись, она задумчиво теребит пса за ухом. Потом всё-таки поворачивается ко мне и протягивает руку.

– Что там?

– Вишнёвый пирог.

– Я его не люблю, – отрезает Дашка. – Видишь, Артём, сегодня все чары рухнули, и ты перестал быть таким гениальным пикапером.