Коматоз

31 декабря 2016

До обращения президента ещё полчаса, и у родителей – волнительное ожидание этого магического момента, когда дата в их телефоне изменится не только в том месте, где указано число, но и в том, где стоит год.

Для меня в коматозе этот день стал не встречей Нового года, а проводами старого. Во время речи президента я слушал его пожелания и обещания на следующий год, а также вспоминал, что оказалось правдой, а что ложью.

Конечно, его слова о прошедшем годе для меня были всегда одинаковыми, но всё же иногда он мог обмолвиться о некоторых вещах, произошедших в условном 2019-м перед наступлением 2020 года, о которых я мог забыть.

Поэтому, слушая это, я уже мог представить, что в итоге меня будет ждать.

И вот на экране телевизора президент. Лишь мне одному дано как-то по-другому воспринимать смысл его фраз, и этот дар я бы засунул поглубже тому, кто меня им одарил.

После боя курантов я пошёл к друзьям, и каждые 10 минут кто-то выкрикивал «С Новым годом!» Честно говоря, от этой фразы меня тошнило.

Я перебрал с алкоголем и начал задвигать, почему люди не могут в этот день поговорить о том, что в итоге случилось в 2016 году, а не надеяться на то, что 2017-й в корне изменит их жизнь. Вспоминая тот вечер, я всё-таки хочу оговориться. Тогда я не перепил, я напился. Самое забавное, что и в реальности в тот Новый год я наклюкался до чертиков.

Всё пришло к тому, что я орал, что живу прошлым и для меня скоро наступит 2016 год. Что все глупцы и ничего не понимают. Что я один сейчас смогу хоть что-то вспомнить назавтра.

Также я говорил, что являюсь избранным, а все остальные – лишь механизмы в моей вселенной.

В целом мне был по душе Новый год. Это было то время, когда я за сутки мог вернуться в 2016-й, потом застать момент перехода в 2017-й и после вновь очутиться в 2016-м. Это забавно, согласитесь.

Когда я дописывал последний абзац, ко мне обратилась мама.

– Что ты там всё пишешь?

– А что?

– Просто интересно.

– Стихи, что ли? – поинтересовался папа.

– Нет, для стихов я слишком глуп. К тому же мне они никогда особо не нравились.

– Почему? – спросила мама.

– Не знаю. Есть несколько, которые меня по-настоящему зацепили, но всё-таки я лучше прочту книгу или маленький рассказ, чем буду штудировать сборник стихов Маяковского или Ахматовой.

– А я люблю стихи. Мне в школе всегда нравилось читать их. Некоторые даже заучивала, которые больше всего меня тронули. Муж, ты что скажешь?

Папа улыбнулся.