Лестница в небо, или Рассказ очевидца

Мы вернулись на тропинку, и Ваня произнес:

– Смотри на заборе!..

Я подошел ближе и увидел голову Дмитрия, надетую на острый столбик штакетника. Глаза на ней были выколоты, а на щеках застыли ручейки крови.

– Вот, гады! – Выругался я, снимая голову с забора.

– Его надо похоронить.

– А, где тело искать? – Спросил Иван.

– Где ты его сейчас найдешь? Похороним, что есть.

Иван снял с себя рубашку и, завернув голову, пошел по тропинке.

– Ты куда ее понес? – Спросил я, а он ответил:

– За аулом закопаем – не оставлять же ее здесь?.

Я согласился, и мы медленно пошли по дороге.

Небо на востоке уже посветлело, а мы все искали место для захоронения товарища. За деревней было много всяких канав и углублений и мы, обходя буераки, подбирали место для могилы. Вдруг Иван споткнулся и упал. Голова Дмитрия выскочила у него из рук и скатилась на дно небольшой траншеи. Поднявшись на ноги, он поспешил за ней, и я вскоре услышал его излюбленную фразу:

– Оба-на!..

Он остановился на пороге неглубокой ямы и позвал меня.

Я удивился увиденному и произнес:

– Однако, Дима, ты даешь!..

На дне траншеи лежало обезглавленное тело Дмитрия, а на груди между его рук расположилась голова. Со стороны можно было подумать, что, поймав голову, он крепко прижимали ее к себе.

– Ну вот и прекрасно! – Сказал Иван. – Теперь все на месте…

– Он даже могилу себе присмотрел, – произнес я, а Иван добавил:

– Сейчас немного подровняем и все будет в порядке.

Он стал рыть землю, а я подумал:

– Опять чудеса и опять со мной.

С первыми лучами солнца мы похоронили Дмитрия. На холмик мы поставили крест из сухих веток, а из камешков, выложили его имя.

Здесь у его могилы мы поклялись отомстить за него.

Потом Валерий рассказал, как они добрались до федералов. Как в этом им помогли местные жители, простые чеченцы, как он добирался до дома и, как вернулся в родной город.

Он заканчивал свой рассказ, а я подумал:

– Повидал парень на своем веку…

* * *

Когда взошло солнце, Валерий спросил меня:

– Ну, что устал? Я ведь предупреждал, что рассказ будет долгим.

Я возразил ему и сделал ему комплимент:

– Очень интересно, и рассказываешь ты здорово, как писатель.

– Какой из меня писатель? – Ухмыльнулся он, а я спросил:

– А, что дальше было?

– А, что дальше? – Ответил Валерий. – Вернулся домой, а там старая песня; на работу не устроиться, паспорт получить проблема и куда не плюнь одни заморочки.