Франкенштейн. рассказы-мысли-стихи

Перед лесом под луною у реки,

Как хочется иного обитанья,

Чтобы завыть хоть волком от тоски,

Но без оглядки на толпу и окруженье,

Без вниманья к хору голосов,

Готов уже придти к уничтоженью

Несчастных чаш таинственных весов…

На пустоту невидимого храма

Среди померкших в тьме небес,

На глубину той самой смертной ямы

Или лона, где сокрылся бес…

Готов пойти, предчувствуя, что выход

Живущим – нам указан лишь в конце,

И только шепот твой в траве, – О, как здесь тихо,

Луна горит глазами на лице…

Мы под луною, как и все другие,

Которым снились те же нежные миры,

В траве давно лежим нагие,

Чтоб ощущать пришествие игры…

Игры в людей, которыми мы были,

Которыми блуждали столько дней,

Которыми лежать уже в могиле

В кучке праха и разбросанных костей…

И только чувство, что вновь будет под луною

Дрожать хмельной отчаянный клубок,

Как я с тобой, как ты со мною,

Ибо всякий здесь рожденный одинок…

Бегут лучи от доброго светила,

Указывая путь в ночи живым,

Раскрывая тайну, что есть сила,

Дающая являться остальным…

Нежное лоно как право на вечную жизнь!

Иногда человеку бывает совестно, и он стыдится самого себя… Перед Богом, а еще хуже перед голой любовницей… Вроде бы и знаешь ее уже давно и изучил всю, как внутри, так и снаружи, но все равно голова не на месте, а совесть как злая змеюка кусает тебя везде, и ты отбиваешься разговором ни о чем, за которым прячешь свой абсолютно бесполезный стыд… И только войдя в нее, и полностью лишившись разума, а с ним и совести, и ощутив нечто тайное, вечное в ней, ты вдруг понимаешь, что Бог был совершенно прав, когда наделил нас всех совестью… Хотя как бы ни было совестно, а все рано стремишься туда, в нежное лоно возлюбленной… И хорошо еще, если эта возлюбленная тебя любит по настоящему, а если нет, и ты этого никогда сам не узнаешь… Стыдно, глядеть ей в глаза и думать, что она чокнутая и помешавшаяся на сексе баба… И ты сам, чуя это, стыдишься того же… Но руки, и все тело делают свое дело… Мы проникаем друг в друга, чтобы не думать о смерти… Нам часто страшно, оттого что мы живем в темноте незнания, и поэтому мы постоянно совокупляемся, а еще мы пьем вино, и читаем друг другу стихи… Она мне свои глупые, плохие, а я ей свои идеальные, великие, гениальные, хорошие… А когда она прочтет и посмотрит на меня выжидательно: Ну.