Фифочка

 – Агния, так Агния. Ужасно древнее имя. Если конечно это твое родное имя.

Две тысячи раз она слышала нечто подобное. И сейчас не проявила не малейшего интереса. Всегда одно и то же. Подумала если он такой богатый, то не такой дурак. Только похоже ошиблась. У него было симпатичное лицо. Короткая стрижка с чуть тронутой сединой висками. На вид чуть сорок с натягом.

– Я большую часть времени, провожу с серьезными людьми. А иногда хочется и посмеяться. Как у тебя с чувством юмора? – Спросил он и улыбнулся.

– Стараюсь.

 – Она нахмурилась и приставила вытянутую ладонь к виску, будто отдавая честь.

Он щедро улыбнулся и вытянул большой палец правой руки. Потом взял со стола бутылку «Кьянти», налил полбокала и протянул ей.

– Спасибо. Но я не пью. – Она взяла протянутый бокал и поставила на середину стола.

– А мне казалось, что проститутки всегда пьют. – Утверждающе произнес он и саркастически на неё посмотрел. Унижения в его глазах не было. Но зато его сарказма, было достаточно уже для неё.

– Значит я исключение.

 – Ответила она. – Я трезвая проститутка. И думаю, что вам следует подыскать на сегодня, какую-нибудь более покладистую и желательно пьющую. Да, и не забывайте, что проститутки когда-то тоже владели миром. Византийская Фео или, например, всеми известная Клеопатра. – Она встала из-за стола, намереваясь уйти.

– Ну все, все. Сдаюсь – Он широко улыбнулся, показывая ровный ряд белых зубов и поднял вверх руки. – Победила. Присаживайся. Больше мы на эту тему говорить не будем я обещаю.

Агния опять села за стол все еще хмуря брови. Она вспомнила предупреждение Стаса, не перегибать. Хотя хотелось плюнуть и уйти.

– А у тебя характерец то дай бог каждому. Хотя в жизни с таким характером ой как тяжело приходится. – Он сделал глоток коньяка.

Агния, вытащила сигарету и зажигалку. – А курить за вашим столом можно? Я курящая проститутка. Она все ещё не могла успокоится.

Он махнул рукой и от души рассмеялся. На глазах выступили слезы. Она то же не выдержала и улыбнулась.

Он вынул из нагрудного кармана носовой платок и все еще продолжая смеяться, стал вытирать глаза.

– Давно я так не смеялся. – Успокоившись сказал он. – А скажи мне Агния, что это за картина? – Он указал рукой на висевшее на стене полотно в красивом дорогом багете.

– «Последний день Помпеи» – Она даже не повернула головы, прекрасно зная какую картину он имеет ввиду, висевшую в баре, в котором она бывает каждый день.

– Автор? – Спросил он.

– Кирилл Брюлов.