Хладнокровный ублюдок, яростно рвущий аристократов

Мне было любопытно, что находится в чёрной сумке. Потому что третий бычара так и не вышел из авто.

— Да вон шиномонтажка, сейчас в два счёта починим всё! — воскликнул работяга.

— Давай живее! — рыкнул водила.

— Валера! Тащи домкрат! — крикнул работяга в сторону сервиса.

Там гремело железо, и Валера, кажется, ничего не услышал.

— Ну-ка, малой, сбегай, позови Валерку! — это, кажется, мне. — Вишь, чепэ у нас тут!

Это ещё не ЧП. Это так, мелкие неприятности. Но до сервиса я и впрямь планировал пройтись, поболтать всё-таки с владельцем этого места, так что кивнул и пошёл туда.

— Бегом давай, мля! — прорычал водила.

Я не ускорился ни на шаг. Дошёл до бокса, заглянул в распахнутые ворота, поглазел на чумазых ремонтников, ковыряющихся в каком-то новеньком чёрном «Таллине».

— Там это… Домкрат надо… Эти… На патрике, шины пробили, — сказал я. — Валеру зовут.

Один из сервисников матюгнулся, принялся вытирать руки грязной промасленной тряпкой, но домкрат всё же взял и покатил на улицу. Я осмотрелся в боксе, обнаружил закрытую дверь, очевидно, в кабинет босса, направился прямо к ней.

— Ты куда? — настороженно спросил второй ремонтник.

— На пару слов, — сказал я.

Возле двери моя догадка подтвердилась, на стене в помятом файлике висела копия свидетельства о регистрации ИП Масленникова Сергея Ильича. Надо же, всё официально. Солидно. Я дёрнул за ручку. Не заперто.

Серёга Масло сидел за столом в кожаном кресле и подсчитывал деньги. Купюры, крупные и мелкие, были разложены на столе по номиналу, и Масло складывал их в пачки.

— Ты ещё кто такой? — буркнул он сквозь зубы. — Стажёр? Чё-т я тебя не помню.

В зубах он сжимал тлеющую сигарету, вонь табачного дыма наполняла комнатку до самого потолка, заставляя меня морщиться и задыхаться.

— Нет, не стажёр, — сказал я, разгоняя дым усилием воли.

Серёга замер, глядя, как сизые клубы табачного дыма собираются в тонкую струйку и уплывают в раскрытую форточку, а его сигарета гаснет. Не узнать использование магии тут было бы трудно. Серёга узнал.

— А кто? — настороженно спросил он.

— Я не аристо, — сказал я, усаживаясь за стол напротив него.

— И кто ты такой? — хмыкнул Масло. — Ментовской?

Потухшую сигарету ему пришлось бросить в пепельницу.

— И не ментовской, — сказал я.

Серёга держался спокойно. Немного опасливо, как зачастую ведут себя неодарённые рядом с магами, но спокойно, осознавая, что это я пришёл к нему, а не наоборот.