На нашем ресурсе вы можете полностью погрузиться в мир книги «Последний Шаман» — читайте её онлайн бесплатно в полной, несокращённой версии. Если предпочитаете слушать — воспользуйтесь аудиоформатом; хотите сохранить — скачайте через торрент в fb2. Жанр произведения — Легкое чтение, Фэнтези, Эпическое фэнтези. Также на странице доступно подробное описание, авторская аннотация, краткое содержание и живые отзывы читателей. Мы постоянно пополняем библиотеку и улучшаем сервис, чтобы создавать лучшее пространство для всех ценителей качественной литературы.
Последний Шаман

Автор
🔍 Загляните за кулисы "Последний Шаман" — аннотация, авторский взгляд и ключевые моменты
Перед погружением в полный текст предлагаем познакомиться с произведением поближе. Здесь собраны авторские заметки, аннотация и краткое содержание "Последний Шаман" — всё, что поможет понять глубину замысла и подготовиться к чтению. Материалы представлены в оригинальной авторской редакции (Никита Бондин) и сохраняют аутентичность произведения. Если чего-то не хватает — сообщите нам в комментариях, и мы дополним описание. Читайте мнения других участников сообщества: их отзывы часто раскрывают скрытые смыслы и добавляют новые грани понимания. А после прочтения обязательно вернитесь сюда — ваш отзыв станет ценным вкладом в общее обсуждение книги.
Ты старый дед в ультрасовременном мире и готов помирать? А вот не выйдет! Бери двухпудовую гирю, двух говорящих воронов, шаманский дар и вперёд вершить справедливость. В смысле страшно?! Будет ещё страшнее, так что портки не меняй. Как никак грядёт не абы что, а рагнарё... то есть, апокалипсис. Я хотел сказать апокалипсис.
📚 Читайте "Последний Шаман" онлайн — полный текст книги доступен бесплатно
Перед вами — полная электронная версия книги "Последний Шаман", адаптированная для комфортного онлайн-чтения. Мы разбили произведение на страницы для удобной навигации, а умная система запоминает, на какой странице вы остановились — можно закрыть браузер и вернуться к чтению позже, не тратя время на поиски. Персонализируйте процесс: меняйте шрифты, размер текста и фон под свои предпочтения. Погружайтесь в мир литературы где угодно и когда угодно — любимые книги теперь всегда под рукой.
Текст книги
Тропка до леска знакомая, сколько раз здесь с отцом да мамкой ходил, а потом с Марфушкой под руку гулял. Раньше, конечно, лесок этот на всю ширь, что глаз хватало простирался, но после пожара вдвое уменьшился. Потом ещё часть вырубили, часть под фермы промышленные отвели, и осталось пару-тройков десятков гектаров всего, зато каких.
Лохматые ели принимают, как родного, обступают, по рукавам шуршат, как будто ждали. С тропинки еле заметной сразу в бок сворачиваю и иду прямо до мшистых полянок. Заблудиться не страшусь, чай всю жизнь тут хаживал, каждый кустик знаю.
Ну, была не была.
Мембранку к плечу и надавливаю. И тут же со вспышкой острой боли, ярким воспоминанием в голове возникает образ, когда впервые в школе на медосмотре такими же шприцами кололи. Всю руку издырявили, потом неделю с температурой валялся.
Шприц то ли пшикает, то ли свистит, и сразу в нём жидкости убавляется, а по руке онемение идёт неприятное и голова и голова кружится.
Один, второй, третий, четвёртый. Вот детство босоногое, вот подростковость яркая, вот школа дурацкая, хуже которой только техникум, а дальше уже и зрелость как-то слишком быстро подкралась.
В окружении тиши лесной я вспоминаю и хмурюсь, ибо как-то всё это походит на то, будто жизнь перед глазами проносится.
Смеюсь с хрипотцой. Раз фортуна меня стороной обошла, то так тому и быть.
И дальше жду с ухмылкой горькой.
Вот только время идёт, час сменяется следующим, а самочувствие не меняется. Уже и всё хорошее в жизни вспомнил, и всё плохое перебрал, и даже по скучным моментам прошёлся, а всё никак не преставлюсь.
Когда солнечные лучи совсем уже сквозь ветви проступать перестают, плюю на всё, поднимаюсь и бреду в сторону тропинки, зло бурча.
- Вот ироды проклятущие, и тут подвели. Тьфу, да чтоб вас, дорогу дайте, - теперь ветки елей цепляют будто обиженно, словно обратно пускать не хотят. Отбиваюсь от них, как могу, и ругаюсь в сердцах, на котором как и раньше покалывает. Помереть не дали, обезболивающего не дали, никакого праздника. Иду к тропинке прямиком... которая так и не появляется.






