Дуэлянт. Часть первая. Восхождение к звёздам

Тяжёлые, уверенные, будто кто-то впечатывает в каменный пол каблуки.

Я, с трудом, приподнимаюсь на локтях. Меня порядком мутит из-за дикой слабости. Часто-часто моргаю, пытаясь осознать, что вообще здесь происходит, как, внезапно, картинка, частично, проясняется и я вижу, что ко мне приближается высоченный человек в тёмно-красной тунике с небрежно накинутой на плечи белоснежной тогой, которую окантовывает полоса алого цвета. На ногах гиганта — сандалии, изготовленные из непонятного мне материала, похожего на грубо выделанную кожу.

«Странно? — думаю я. — Он одет, как сенаторы в Древнем Риме. Почему?»

Я разглядываю Данта Румана — своего, так сказать отца, и отмечаю про себя детали его внешности. На вид ему за пятьдесят. Широкоплечий. Рост за два метра. Суровое лицо. Жесткое, волевое, как у полководцев. Нос с горбинкой. Длинные чёрные волосы с проседью больше похожи на львиную гриву, но больше всего меня удивляют его глаза. Они не похожи на человеческие. Янтарного цвета с большим зрачком, в котором, будто бы, то гаснет, то снова вспыхивает пламя.

Дант внимательно смотрит на меня. Поднимается по ступеням к подиуму, на котором находится моя… кхмм… кровать, если это только так можно назвать. Мир для меня ещё не до конца прояснился. Я отчётливо вижу только то, что находится по центру, остальное, как в тумане.

Я лежу на странного вида перине, которая изготовлена из непонятного для меня материала. Она тёплая на ощупь, податливая, чтобы точно принять контуры моего тела, но, в тоже время, достаточно упругая, чтобы я в неё не провалился.

Перина находится в углублении, вырезанном в огромной плите, напоминающей чёрный мрамор с белёсыми прожилками, что-то вроде каменного монолита прямоугольной формы. И, знаете, если мне это только не показалось, этот монолит, судя по лёгкому покачиванию, парит прямо в воздухе!

Я не знаю, как это работает, но работает же! Над моей головой находится балдахин. Материал в виде щёлка, но это точно не он. Слишком тонкий, почти полупрозрачный.

Поворачиваю голову и вижу, что у моего изголовья стоит старик. Ему точно за семьдесят. Среднего роста. Седые волосы зачёсаны назад. Лицо изборождено глубокими морщинами. Глаза внимательные, цепкие, синего цвета. Колкие и холодные, как лёд, но в них нет злобы. Несмотря на возраст, старик всё ещё крепкий. Это сразу видно по его осанке. Лихому развороту плеч, сильной шее и жилистым пальцам, которыми он держит край моей парящей в воздухе кровати.