Академия магоубийц 3

Этот темнокожий парень по имени Роман оказался Итальянцем, чьи корни шли из Гаити, если верить его вчерашним ремаркам во время тупорылых шуток старших офицеров. Вернулся спасать Родину. Но Гаити оказались заняты Французами, и разрешение ему не выдали. Что-то он там натворил во времена своего двойного гражданства, отчего и свалил. В общем, парень не без скелета в шкафу. Как и все здесь.

— Спасибо, сэр. Давно они в атаку не лезут?

— Уже практически месяц. Изредка выходят проверить, не уснули ли мы.

— Понятно.

К обеду мы добрались до лагеря женского добровольческого отряда «Валькирии».

Одна из них прибыла к нашей стоянке во время обеда и принялась рассматривать сегодняшнюю смену.

— Одни уроды... — сплюнула она, и тут её взгляд упал на меня. — О! Новое лицо. Ну ка, а ты миленький. Повезло тебе, иди за мной.

— Не интересно. — ответил я ей, скребя оловянной ложкой по миске из нержавейки, что выдали, как и форму местного образца, перед дежурством.

— Всмысле?

— Говорю, я занят. Кашу резиновую ем. — принялся я жевать нечто, что должно было как-то наполнять солдат силой и энергией, но вместо этого лишь давала понять всю тонкость ощущений пребывания в «аду».

— Ребята, он у вас что, контуженный?

— Это новенький. Маг, говорят.

— И что? У магов что, хер отваливается? Или он того? По таким, как вы, красавчикам? — начала выводить меня из себя эта баба.

Но взбесили меня не они, а подозрительно начавшие смотреть солдаты из моего подразделения.

*БОМ*

Тарелка прилетела прямо в рожу нашего шеф повара, сумевшего из нормальной сырой каши сделать какой-то продукт массового поражения рецепторов счастья в организме.

— Меня страхоёвины не интересуют. Поищи на свою пещеру другого неандертальца. — встал я с земли, поднял свою же тарелку, отскочившую в мою сторону от чугунной башки этого дуболома, и пошёл в сторону стены, игнорируя бабий визг и вой.

Что странно, за моё сравнение огребали мои же временные сослуживцы. А вот нехер было с таким подозрением на меня смотреть.

— Хм... ЭЙ! Подождут вас ваши любовные утехи, это что за херня? — крикнул я гомонящим солдатам, всматриваясь в монитор дежурного, установленного у лестницы наверх.

— А что там? — Ко мне подошёл один из солдат. — А, ребята, шайтраны снова начали свою игру в загонщиков.

— Что за игра?

— Они выпускают пленных, те бегут.