Менталист. Коронация (Том-2)

Второй кучер тоже затянут в джинсу, брюнет, волосы сальные и длинные, до плеч, но редкие будто весенняя поросль, в отличии от напарницы ещё не тронуты сединой. Щетина на лице клочковатая и неравномерная, видно, что пытался бриться кустарными методами.

Меня подвели к задней части повозки, откинули тент. Резко запахло потом, кровью и человеческими экскрементами, а ещё немытым телом.

Под тентом оказалась металлическая решётка с дверцей. Вообще вся повозка была клеткой, которую покрывал брезент.

Из-за прутьев на нас глянули с десяток имождённых лиц.

— Назад! — Прикрикнул мой конвоир.

Люди заторможенно отодвинулись, уходя вглубь повозки, будто лизнувшая берег волна, которую море затягивает назад.

Зазвенели ключи, погонщик открыл дверку запертую на здоровенный навесной замок с дужкой в мой палец толщиной. Мне помогли забраться, высота небольшая, всего по пояс, но как же мало в теле сил, а главное желания упростить работу моим пленителям.

Снова скрип и дверь закрыта, полог упал вниз, погружая внутренности повозки во тьму, разрезаемую пробивающимися сквозь зазоры и редкие дыры солнечными лучами.

Рабы обступили меня со всех сторон, некоторые протянули руки и ощупывали, кто-то рылся в карманах, кто-то пытался стянуть обувь, но после ленивого удара ногой заскулил и бросил попытки.

Отползаю к борту повозки, упираясь спиной. Никто не преследует. Чувствую как в воздухе разливается отчаяние. Я снова чувствую эмоции, но даже этот факт не может пробиться через стену безразличия.

Человеческое отчаяние пахнет как гниющий на жаре труп. Люди умерли внутри, они не надеятся выбраться, умирает и тело, медленно разлагается от дурных мыслей и жалости к себе.

Чувствую, как повозка тронулась.

Через пару минут пути по стенке постучали и уже знакомый женский голос приказал.

— Сёма, дай новенькому воды, иначе не довезём и он протянет ноги. Рау не обрадуется…

— Хорошо. — Отзывается хрипловатый мужской голос.

Кто-то приближается.

Глаза привыкают к полумраку, вижу как от передней стенки отделяется фигура. Названный Сёмой идёт ко мне, переступая через лежащих людей, достаточно уверенно, чтобы не упасть внутри качающейся повозки.

Парень, лет двадцать пять. В руке пластиковая бутылка с водой, он протягивает её мне, держась за потолок клетки, прямо за прут решётки.

— Пей! Тут такая духота, а ехать долго. — Без особых эмоций говорит он.

Ощущаю, как парень раздражён, но сдерживает эмоции.