Отшельник

– И, прежде чем поедешь к мутантам, отмойся как следует и переоденься. А то стыдно за тебя.

- Да, вашродие! – помощник наклонился, зашаркал задом к двери.

Уже из проема он проблеял.

- Вашродие, не сочтите за навязчивость.

Граф поднял на него глаза. Брови сдвинулись к переносице.

- А можно вопрос, - помощник криво улыбался, - что в бритом такого особенного, что вы за него прямо головы готовы отрывать?

- Все?

Помощник закивал. Граф сверлил его глазами.

- И кто тебе разрешал такие вопросы задавать? Твое дело – слушать приказы и их выполнять! А то, что тебя не касается, туда не лезь! Вот достанешь мне этого бритого – тогда, может, узнаешь, почему.

Граф опустил взгляд, стал вчитываться в написанное, поругиваясь. Помощник все еще торчал в дверях.

- Что еще? – в голосе графа прозвучали металлические звуки.

Помощник сжался, но желание выслужиться было сильнее.

- Вашродие, так, мелочишка. Тут Сохатый чего-то вспомнил, когда бритый сбегал, просил принять его.

- Где он? – граф вспомнил, что бритый уделал этого амбала, как пацана при побеге.

- Так в подвале сидит, - ответил Михалыч. - В той самой камере, вы же сами, вашродие, велели!

- Что, протрезвел? Ладно, давай его сюда. Только живо! Некогда мне тут с вами.

- Я мигом! – крикнул помощник, застучал башмаками по паркету.

Через пять минут помощник заглянул в дверной проем. Граф так увлекся чтением, что от неожиданного появления черной морды даже вздрогнул.

- Черт! – прохрипел он.

- Здесь, - и втолкнул вперед себя тучное тело.

Сохатый встал у дверей, глаза смотрят в пол, толстые пальцы перебирают края грязной рубахи. Граф глянул на него, тяжело вздохнул.

- Проспался? – спросил он.

- Да, вашродие, - прозвучал шепелявый хриплый голос.

Граф снял очки, откинулся на спинку, с любопытством разглядывал здоровенного детину, стоящего перед ним, как нашкодивший недоросль.

- Вот смотрю на тебя, Сохатый… кстати, а как твое настоящее имя, по рождению?

- Демьян, вашродие, - прошепелявил он.

- Все-таки зря я вам плачу такие деньги! – улыбнулся граф. – Самого здорового в поместье бойца ухайдохал какой-то бритый проходимец!

- Вашродие, он тоже крепкий малый, - взглянул на графа мельком. – Оказался.

- Оказался, - повторил граф. – Если бы ты не пил, как собака, то и не оказался бы! Да?

- Да, вашродие. Виноват, вашродие.

- Ну, ладно, хватит тут! Говори быстро, чего ты там вспомнил.